tag:blogger.com,1999:blog-71869665540998030612024-03-05T14:01:13.175+01:00Los clásicos de la Literatura, Cine y Música, relacionadosEl fin de este blog no es sino otorgar un modesto nivel de libertad que compense la átona existencia del autor, un empleado de banca condenado a pasar de la férula de su jefe a la de su esposa e hija, y a expansionar sus heterodoxas opiniones sobre literatura, cine y música, o más bien sus recuerdos sobre tales materias, ya que ahora solo sustrayéndose a sus obligaciones logra ejercitarlas.El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/06534337425999420462noreply@blogger.comBlogger424125tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-20874119790679230522019-05-20T11:54:00.000+02:002019-07-27T08:59:02.797+02:00En la garita (Relato)<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de jackson pollock" height="225" src="https://www.theartist.me/wp-content/uploads/2018/07/jackson-pollock-convergence-famous-paintings-1.jpg" width="400" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la noche de guardia al soldado raso Carlos García le tocó Anselmo Grande de
compañero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -¿Qué hora será?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -… No sé, las doce pasadas –le
respondió Anselmo a regañadientes.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -No puede ser –se iluminó el
reloj con la linterna-. Las once y veinte. El tiempo no corre en las guardias.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> El bulto de Anselmo se agitó en
la penumbra. Tenían prohibido prender las luces para evitar que el enemigo o
los contrabandistas los vieran desde el mar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Dios, qué pesadez. Una noche
eterna –dijo Carlos mirando por la tronera. La luna abría en el mar un surco de
plata. Las olas jadeaban entre el encaje fosforescente de espuma. El viento
ladraba en los intervalos de silencio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Siempre me duermo en las
guardias. Podríamos turnarnos para echar una cabezadita. No sé cómo te las vas
a arreglar para montar cuarenta guardias seguidas. Ésta es la primera, ¿no?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Y puedes darte con un canto en
los dientes de haberte librado de un consejo de guerra. Agredir a un superior
no es ninguna broma… ¿Quieres café?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Carlos extendió el termo en la
oscuridad ritmada por el oleaje y por la respiración agitada de Anselmo. La
brasa encendida de su cigarrillo brillaba como una luciérnaga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -¿No? Fumas demasiado. Todavía
estás nervioso por lo que pasó… La vida es difícil en este puesto. Estoy deseando
que me trasladen… Uf, qué frío –Carlos se arrebujó en su capote-. Esta humedad
me cala los huesos… Se pasa uno el día obedeciendo órdenes y luego viene la
noche de guardia. La incertidumbre sobre si alguien desembarcará. Tú por lo
menos vas a tener contigo a tu mujer y a tu hijo. Qué bien, ¿no?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Los echarás de menos. Es una
suerte que vengan a instalarse aquí. ¿Cuándo llegan?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -¿Qué te pasa? Estás muy
callado esta noche. ¿Te ha comido la lengua el gato? No me extraña, este
ambiente enloquece a cualquiera…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Carlos se desprendió de los
correajes y dejó la pistola a un lado. Cerró los ojos y su respiración se
ralentizó en la oscuridad. Se quedó adormilado hasta que un chasquido del
movimiento de Anselmo lo espabiló.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -¿Adónde ibas?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Si querías ir a las letrinas
me tendrías que haber avisado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -No –la voz de Anselmo sonó
seca, agarrotada, estrangulada, como si hablara con la boca llena.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Está bien, Entiendo que te
encuentres mal. Te han degradado y castigado con las guardias, pero es lo
mínimo que te podía caer. ¿A quién se le ocurre atizarle al teniente Pérez? Y
no es que no te entienda, en el campamento no hay ni un solo soldado que no
esté a tu favor. ¿Qué te dijo para que reaccionaras así? ¿Hizo trampas al
póker? Todo el mundo sabe que las hace, abusa de su estatus superior. Solo que
hasta ahora nadie se había atrevido a rebelarse y cantarle las cuarenta.
Supongo que te pilló en un mal momento y no pudiste soportarlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Un golpe procedente del
exterior hizo que Carlos mirase por la tronera. Un pescador desembarcaba en la
orilla. El temporal le impedía faenar. De la oscuridad rugiente del mar surgía
la oscuridad de la noche, donde ardían estrellas heladas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -El póker es el único
entretenimiento que tenemos. Aquí la vida es dura. ¿Cómo entretienes el tiempo?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Carlos tuvo la sensación de
hablar solo. Anselmo se hallaba ausente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Se hacen difíciles incluso los
permisos. El pueblo es pequeño y no ofrece diversiones. Llevo un tiempo
divirtiéndome con una lugareña, es la única oportunidad de matar el tiempo. La
chica va en serio, pero yo tengo novia. Cada semana tengo carta suya. ¿Qué
harías tú en mi lugar? –el bulto de Anselmo se removió inquieto-. Ya sé que la
fidelidad es importante para las parejas, pero…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> La quietud ahogó las últimas
palabras de Carlos, que volvió a quedarse dormido en su rincón. Soñó con una
mujer que le daba un portazo que sonó como un disparo y él se quedaba afuera,
desamparado. Y fue una detonación lo que le despertó. Un mal presagio le hizo
abrir los ojos como platos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -Anselmo, ¿dónde estás?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> La soledad era un mal
presentimiento. Se levantó y conducido por el mal pálpito salió de la garita en
busca de su compañero. El olor a algas podridas intensificó su malestar. Como
un fantasma apareció el pescador, que se le acercó con paso ominoso sobre la arena
y le dijo:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> -El cuerpo de su compañero está
en la orilla. No lo he tocado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-70508732182589536612019-05-06T11:16:00.001+02:002019-07-26T09:01:29.582+02:00LA MÚSICA AMBULANTE (Relato)<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de mark rothko obras" height="279" src="https://www.homines.com/arte_xx/mark_rothko/mark_rothko_1958.jpg" width="400" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la salita Carmen ensayaba la pieza de violín que debía aprender su hija. Se
trataba de unas variaciones sobre Rule Britania. Después de varios intentos la
melodía fluía clara y nítida de su arco. A las once se vistió para salir a
comprar al mercado. Salió a la mañana serena y soleada y por el lado de la
sombra se dirigió al centro de la ciudad. Por la acera los peatones
evolucionaban alegres y elásticos. Le devolvió la sonrisa una niñera filipina,
de la mano de una niña rozagante y sonrosada. El sol se ocultó tras la nave
pirata de una nube. Tronó como un cañón, una marea de papelitos reptó por la
calzada a silbidos del viento y olió a chamuscado. Le llamó la atención una
melodía de violín procedente de un rincón. La música evocadora y nostálgica le
transportó a un mundo puro y transparente. En la esquina una música callejera
tañía su violín. Una boina vacía de monedas yacía en la acera. La gente pasaba
de largo sin fijarse en las frases musicales tocadas por la artista. Era el tema
principal del concierto de Max Bruck. Cuando Carmen le atisbó la cara, una
astilla de hielo se le clavó en el corazón. Le resultaron conocidos los ojos
verdes que le comían la cara, la nariz respingona, la boca jugosa y llena que
temblaba con vida propia. Se reconoció a sí misma en tales rasgos, una doble
perfecta tocaba el violín en la esquina, y salió despavorida de allí. Levantó
la mirada y no identificó la calle tumultuosa y en cuesta donde se hallaba,
había equivocado su camino al mercado. Al cruzarla provocó el pitido de un
claxon. Dejó atrás a una pareja de turistas con los pantalones cortos, volvió
la cabeza, y al reconocer a la artista callejera siguiéndole casi atropelló al
adolescente en camiseta que le precedía. Herida de pánico echó a correr. Los
latidos del corazón le ensordecían sus pasos. Estaba segura de que si la
violinista, su doble, la alcanzaba, caería víctima de un infarto masivo. Sí, si
su doble la atrapaba y se fundía con ella como un reflejo en el espejo,
moriría. Se ahogaba. Adelantó a una pareja de ancianos y vio a su doble
precipitarse tras ella calle arriba. La melodía que le había oído tocar le
repercutía en el oído, en su cerebro, pertinazmente. Reconoció el portal del
mercado y entró entre el gentío, esperando darle esquinazo. Por fin respiró.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Hizo dos colas, en la verdura y
en la fruta, y otra en el pescado. Cuando salió vio a la violinista
aguardándola en la otra acera y una garra de hielo le apretó el corazón. Echó a
correr, con la bolsa golpeándole en las pantorrillas. Jadeante, dejaba atrás a
los peatones. Un rayo iluminó las sombras de la mañana. Contra el viento, se
dirigió a una cafetería que tenía salida trasera. El trueno hizo retemblar los
adoquines de la calle, pero no llovía. Seca y estruendosa, la mañana ladraba como
un perro sediento. Carmen llegó a la cafetería, entró, dejó atrás la concurrida
barra y salió por la puerta de atrás. Sin aliento, sintiendo el corazón como un
reloj dislocado, galopó por la calle. Reconoció las casitas con flores en los
balcones de su barrio. Volvió la cabeza y vio a una pareja abrazada junto a una
farola, la sonrisa bobalicona de un joven rollizo y el tic en la mejilla de un
canoso con gafas, sin rastro de la música ambulante. Se dirigió a casa,
tranquilizada y segura de haberla despistado. Alcanzó el portal sin novedad y
subió a su piso. Después de embocar la cerradura con problemas, apoyó la
espalda en la puerta cerrada. Respiró hondo. Se sintió a salvo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Recobrada, se puso a limpiar
los boquerones, los enharinó y encendió el fogón para freírlos. Sobre el
chisporroteo de la sartén un timbrazo rasgó el silencio. Era la hora de la
llegada de su hija. Fue abrir y en el vano de la puerta se recortó la figura no
muy alta pero aguda de la violinista. El horror la dejó como una estatua, sin reaccionar.
La música se llevó la mano al corazón y cayó exánime en sus brazos. Su violín
cayó al suelo y el arco le acarició los pies. Ella abrazó el cuerpo y lo llevó
al sofá. Estaba pálida y rígida. La tendió y no le encontró el aleteo de ningún
latido en el corazón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Le quitó la boina y se la caló en la
cabeza. Como un autómata Carmen se dirigió a la puerta y cogió el violín y el
arco. Cerró y se encaminó a la calle. A paso ligero y ciego fue a la esquina de
la artista callejera. Depositó la boina en el suelo y se puso a tañer el tema
principal del concierto de Max Bruck. Las primeras gotas pusieron en fuga a los
peatones. De su arco fluía la melodía pura e hiriente, nostálgica y
maravillosa, que tanto le martilleara en la cabeza. Un hombre de mediana edad
dejó una moneda en la boina. La lluvia redobló pero la música triunfaba sobre
los chapoteos. Un nutrido grupo se empapaba oyendo la música viva y prodigiosa.
Las monedas llenaron la boina.</span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-82436209848442129832019-04-29T10:13:00.002+02:002019-04-29T10:13:32.933+02:00EL ASEDIO: Final.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <img alt="Resultado de imagen de goya pinturas" height="311" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRmMmrnniAkpaA60NPR_iLMjZ_uxCr-LUlpN6stJQiXe3FOHl81" width="400" /></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-A
partir de ahora todo irá bien. Cambiaremos, yo la primera. También fue culpa
mía. He cancelado el contrato con la productora, me centraré en las series. A
propósito, la próxima adaptación será Grandes Esperanzas. Y se acabaron los
actos y los bolos, tendremos los fines de semana para nosotros solos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
el ambiente puro y límpido, aséptico, en aquel selecto silencio Ángela modulaba
con la claridad cristalina de sus diáfanos personajes. Sus palabras tintineaban
con ecos argénteos, reverberaban como plata recién pulida, la plata de unos
candelabros bruñidos sobre los que titilaran llamas puras. Me incliné a
servirle el champán del cubo cromado y al reincorporarme me noté más cerca de
Ángela, como si la silla hubiera querido aproximarme ahora me acogía la misma
luz que a ella, el resplandor lila de aquella lámpara con una diminuta pirámide
por pantalla, ya residía en la misma luz que ella, brillábamos en una onda
cálida, discreta, lujosa. Nos alojaba la misma mesa de nuestro primer
encuentro, espontáneo o tácito, quince meses antes. Para nosotros la cafetería
del Excelsior representaba lo delirante que resulta reflejar la realidad en la
ficción. Primero había sido el escenario del final de mi segunda novela; nos
habíamos inspirado en esa escena para, de vuelta a la realidad, encontrarnos
allí después del rodaje de Rojo y Negro; había reflejado todo eso en el espejo
fiel de este mismo escrito autobiográfico; y ahora nos reconciliábamos en
aquella especie de museo de nuestro amor. Como si los camareros hubieran
instalado en las paredes estucadas sendos espejos paralelos, la realidad y la
ficción multiplicaban nuestras imágenes al infinito. Puede que a ello se
debiera la teatralidad del ambiente. La irrealidad había infectado el local.
¿Tengo o no razón en alejarme de la literatura? Y eso no era todo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">He
de confesar que si intenté atribuir a la luz de aquella lámpara piramidal tanta
magia, si la sublimé con tanta poesía y, como si de un efecto luminotécnico de
dicha escenografía se tratara, al situarnos a ambos ardiendo a su íntimo
resplandor, la constituí en metáfora de nuestro amor, fue para que nuestra
reconciliación dejara de parecerme una parodia de aquel sueño en que ella y yo
nos reencontrábamos en la penumbra de un afterhour. Aunque entre nosotros ha
fraguado una compacta unión, he de reconocer que ésta carece de la armonía sin
palabras, de la honda comprensión que en el sueño fluía entre los dos, de
aquella muda y nuda emoción. Es frustrante que la cotidianidad de la vigilia
palidezca ante el fulgor de una fantasmagoría, ante el fantasma de aquella
serena pasión, ante una fantasía onírica. ¿Tengo o no razón en alegrarme de
haber dejado de soñar?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la cita real apenas paramos de hablar. En lo único que se pareció al sueño fue
en las miradas oblicuas de los clientes y empleados, en su insistencia en
observarnos de soslayo. Y sí, también parecían actores secundarios que
sostenían sus presuntas conversaciones en voz baja. Por serlo, también el
acompañante de la actriz famosa merecía curiosidad. Me imagino que los
viandantes a través de la cristalera admirarían a aquella embelesada pareja
locuaz, la reconocieran o no a ella, quedarían prendados de la complicidad de
aquellos dos tan cercanos entre sí, cálidos al crepúsculo privado, particular,
de la luz que irradiaba la lámpara, una luz que en gradación espectral había
pasado del ambarino, como si la tonalidad del champán se hubiera trasvasado a
la atmósfera, al violeta, pero basta de esto porque ya estoy volviendo a
exaltarlo todo. Es difícil curarse de la exuberancia de la literatura, en el
momento más inoportuno vuelve a declararse como esas recurrentes fiebres
tropicales.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
puedo quejarme de la actitud de Ángela. Lúcida y generosa, alegre y brillante
en su traje de noche (no puedo evitar decir que su luz propia refluía de la
lámpara, retroalimentándola), en ningún momento me echó en cara el secuestro
sufrido a lo largo de veinticuatro horas por mi culpa. Por lo demás, era
evidente que solo había querido reconducir mi conducta y, con la colaboración
de mi madre y los demás, darme una lección por mis furtivas escapadas al garito
de Malatesta y mis coqueteos con el alcohol, la fortuna, y con aquellas damas
cuyos acercamientos e insinuaciones, rozamientos e incitaciones, me hubieran
procurado la segunda. Ángela me había descubierto; no se volatiliza fácilmente
el perfume del vicio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Cariño,
no tenía otra salida. Habrías seguido engañándome. Y todos entendieron que para
ti era lo mejor. Si te abandonaba, empezarías a valorar lo que habías perdido.
Tenía que hacerte recapacitar… Y yo no podía reivindicarme de otra manera…
Ahora empezaremos de cero. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">De
mis restantes desventuras eran culpables la cuota de esquizofrenia y paranoia connatural
a todo novelista, la desmesura de mi imaginación, tan proclive a alimentar
mitos negativos, a cebar bestias negras, o las perversas casualidades, como la
coincidencia de que Malatesta, el rey de la prostitución y el juego, empezara
al mismo tiempo a intimidarme para cobrar su deuda. También por mala suerte me
topé con el Gordo la noche de botellón que para molestar a Ángela concerté una
cita con aquella profesional. El esbirro de Malatesta bajaba de cobrarle el
porcentaje semanal en pago de protección. Todo se ventiló en el proceso abierto
contra la mafia después de las detenciones posteriores al tiroteo de la calle
Olmo. También se supo que la tal Candy, la cajera del minimercado del pueblo,
estaba en nómina de Malatesta. El malogrado sicario de las muletas solo
aparentó perderme en mi fuga al pueblo; debió reconocerme cuando pasó de largo
mientras hacía autostop y me siguió la pista. El canijo contactó con aquella
provocativa rubia recién contratada por el bueno de Salus. Ni que decir tiene
que los más serios ataques, los atentados contra mi integridad física, no
habían sido obra de Ángela, sino de Malatesta, interesado, más que en el
montante de mi deuda, en que se supiese que nadie dejaba impunemente de
pagarle. Tenía demasiado dinero circulando para permitirlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Por
lo demás, los golpes de Ángela manifestaban su fina inteligencia, eran
ambivalentes, lograban aunar la afrenta con otros fines, nadie sino ella
hubiera podido conjugar el agravio y el beneficio. Por ejemplo, con el bloqueo
de mi receta electrónica había logrado dejar de tomar ansiolíticos y me libré
de los subsiguientes efectos secundarios. Y hablando de eso, tengo que decir
que a partir de entonces nuestra vida sexual ha sido plenamente satisfactoria. Habría
sospechado que el ardor de Juan Eduardo Galán le hubiera derretido la frigidez
de no haberse referido a él con ocasión de comentar el apoteósico éxito de El
Centro del Vacío. La publicación de mi novela había sido otro ejemplo de golpe
bienintencionado:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-No
sabes lo que me costó convencer a Luis de que la publicara. Y ahora no para de
hacerme ofertas para que lo asesore… Era mi regalo de aniversario, hasta que
unos días antes empecé a sospechar de tus retrasos. Por si no estabas de
acuerdo o resultaba un fracaso, se me ocurrió publicártela bajo un pseudónimo,
o más bien heterónimo, Louise Cristal. Si te parece, aún tardaremos en desvelar
el nombre del autor, te solicitarían cientos de entrevistas y hemos quedado en
que ahora no queremos que nos molesten.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mudo
de vergüenza, patidifuso y patiabierto, mi espalda se deslizó por el respaldo
de cuero y tomándolo por una incitación bajo la mesa su pie empezó a explorar
la cara interior de mi muslo izquierdo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Hasta
Juan Eduardo está envidioso de las ventas. No deja de preguntar por ti, quiere
saber qué opinas de la novela, será para hacerse una idea, seguro que no ha
pasado de la primera página. He coincidido un par de veces con él. Parece que
lo vamos a tener de vecino, ha venido a ver varias veces el piso de abajo. Me
comentó que estaba buscando algo por el barrio y le avisé que el quinto se
alquila. La generala se va a una residencia. Al final se va a establecer aquí,
viene su chica de México y no quiere saber nada de hoteles. Van a tener
gemelos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Apenas
fuimos vecinos varias semanas. Ángela y yo nos mudamos pronto al palacete que
inesperadamente se puso en venta muy cerca, en una paralela a Duende, por un
derrochador heredero. Después de negociar un buen contrato por la adaptación de
Grandes Esperanzas y de que yo volviera al periódico como redactor jefe,
pudimos asumir el razonable precio. Es un lujo disfrutar de tanta amplitud sin
renunciar al barrio. Me he aficionado a los pasteles de la repostería de Duende
y cada domingo la visito… Soy consciente de lo anticlimático de este final,
adelantándome en el tiempo con estas alusiones al futuro no hago más que
distanciarme de nuestra reconciliación en el Excelsior. Lo único que quiero es
desembarazarme cuanto antes de esta historia, aunque sea mezclando y
atropellando todo. Al final de El Gatopardo también Lampedusa desmitifica a sus
personajes anticipándonos el infausto destino que aguardaba a cada uno, pero la
diferencia es que a Ángela y a mí nos ha ido moderadamente bien. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Creí
que Galán era soltero –logré articular, incorporándome al paso del camarero. El
inquieto animalejo dejó de frotarse con mi entrepierna.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-También
yo –bajó la vista-. Tal y como se comportaba en las fiestas… Hasta hace poco
ella no ha venido del D.F.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Le
pitó el teléfono, ese objeto crucial en esta historia, casi el tercer
protagonista de la misma. Mi verdadero enemigo, y no Galán. Eso sin contarme a
mí mismo, al Felipe que yo era.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Es
papá, quería pasarse a tomar algo…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Después
de todo ni siquiera por curiosidad interrogué a Ángela sobre la naturaleza de
sus portentosos medios de vigilancia. Solo me quedó más o menos claro que sería
un sofisticado instrumento de alta tecnología, vía satélite, usado por la
policía, y desde luego suministrado por su padre. Hoy día me resulta
indiferente si su ojo insomne sigue enfocándome. No tengo nada que ocultarle. Me
resulta incomprensible mi beligerancia de antaño, lo irritable que era mi prurito
de orgullo. Ángela tampoco se ha referido al tema. Es posible que ella también
me permitiera conocer el alcance de su espionaje para que cuando nos
reconciliáramos, al saberme espiado, yo me abstuviera de hacer nada
inconveniente, de suerte que dicho statu quo obrara como disuasión de la
infidelidad. En esta coyuntura, el Felipe de antaño se hubiera apresurado a
engañarla para comprobar si ella seguía espiando; por un lado sería el único
modo de confirmarlo y por otro así le demostraría que el sistema contenía en sí
mismo el germen de su destrucción. Sin embargo, me parece bien que me controle
si así está más tranquila. Respecto a ella, nunca me ha dado motivos de celos,
salvo con ese mariachi descerebrado. Su tono al referirse al matrimonio de Juan
Eduardo Galán me hizo sospechar que durante mi ausencia algo debió pasar entre
ellos. Así se vengaría de mis infidelidades, incluyendo la de Victoria, aquella
rubia fatal con quien por supuesto no estaba conchabada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-…
dice que no va a poder, que lo disculpemos… Llevaba tiempo con ganas de que
esto terminara y poder darte un buen apretón de manos. Si te parece bien voy a
invitarlo el domingo a comer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Quizá
por el susto de volver a encontrarme con el quebrantahuesos me apeteció fumar.
Volver a dejarlo ha sido mucho más fácil que la primera vez.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ah,
otra que te ha echado de menos es Lía. Los primeros días los pasó maullando y
se subía por las paredes.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
riguroso anciano de la mesa de al lado siguió el movimiento del pie de Ángela y
tras dar un codazo a su estirada pareja ambos se despepitaron de risa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Pues
verás… le traigo un compañero. Otro perro, lo he dejado en casa de mi madre.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¡No
me digas! A ver cómo se lo toma Lía… Espero que bien.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Crees
que podrán convivir?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Por
qué no?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Me
temo que Viento odia a los gatos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-También
él tendrá que poner de su parte, claro. ¿Por qué no lo has traído?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Aquí
no admiten perros.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-En
las habitaciones sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
final Viento se quedó en casa de mamá. También él ha cambiado, ya no ladra
tanto. Ha engordado mucho y tiene una mirada plácida, satisfecha.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Se
ha convertido en un perro faldero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-58842533306715259082019-04-28T09:58:00.000+02:002019-04-28T09:58:02.038+02:00EL ASEDIO: Reencuentro.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de ingres obras" height="400" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRoh_aVvEK2kd4VzI0TUxta_5Mz5h-dJIfFk-XMUbusohBGfD445Q" width="298" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Ojalá
nada de esto hubiera sucedido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Si
no te vas con la rubia, nada habría pasado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Si
no me hubieras espiado nada habría pasado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Claro,
me habrías seguido engañando como si no pasara nada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Estás
equivocada. Sospechaba que me espiabas y me fui con ella para darte una
lección. Sabía que estabas conchabada con Victoria.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Mentiroso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-¿No
se suponía que me estabas poniendo a prueba?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-No
me hacía falta probar nada. Me habías engañado con otras, tú que al principio
tanto presumías de fidelidad. Con lo de Victoria solo quería que supieras que
yo lo sabía. Así comprenderías el motivo de todo lo que empezó a pasarte al día
siguiente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Has
sido un poco dura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-¿Habrías
preferido que me olvidara de ti?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Ha
sido un desastre. Mi consuelo es que al menos he escrito una novela. Sin todo
esto, no habría existido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Habrías
escrito otra cosa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Puede.
O tal vez no, tal vez habría sido feliz. Contigo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
realidad de nuestro reencuentro divergió de lo transcrito hasta ahora.
Adelantándome a los hechos, había pergeñado la escena en los últimos insomnios,
cuando aún era dudoso que fuéramos a reconciliarnos o que sobreviviera al
secuestro. En lo único que acertaron mis previsiones fue en la explicación del
caso Victoria. Debería eliminar este pasaje como también tendría que
reestructurar y corregir el material restante, pero ya he dicho que mi interés
por la obra se ha volatilizado. Al final, aunque por motivos opuestos, ha
resultado demasiado cierto mi propósito original de no revisar nada. Ángela me
convenció de que la novela no valía la pena. Y ya he dicho que he perdido el
gusto por la ficción, y aunque la novela no es tal por reproducir
fidedignamente la realidad (a excepción del previo diálogo), no me apetece
recordar aquella época. Quiero enterrar aquellos fatídicos meses en el olvido.
Mis futuros exégetas se quebrarán la cabeza cuando encuentren estas páginas,
polvorientas, amarillentas, al fondo de un cajón. No darán crédito a este final
tan desaliñado. También se preguntarán por qué no he escrito más. En las nuevas
ediciones de Bartleby y Compañía Vila Matas me incluirá como increíble caso de
escritor grafómano que pasó a ágrafo. Pues bien, aquí consigno el motivo de no
haber vuelto a escribir: soy feliz, feliz o al menos me siento satisfecho de la
vida. Sí, a los más sagaces de mis críticos del futuro confirmo que mi última
intervención en la conversación imaginaria es una interpolación actual, acabo
de añadirla; el Felipe del presente no ha podido resistir imponerse al Felipe
del pasado, aquel trasnochado nunca habría preferido ser feliz antes que
escribir una buena novela. En buena parte he cimentado mi nuevo equilibrio en
los consejos del Doctor García García. Al final superé mis prejuicios contra
los psiquiatras. Puede que su tratamiento me ralentizara un poco el
discernimiento, pero había que esterilizar toda la negatividad de mi mente,
lograr que mi pensamiento fuera inocuo. Joseph Roth (el tercer Roth de los que
me gustaban) presumía de ser lúcido y maligno: no quería acabar como él. Ahora,
presumo de once horas diarias de sueño sin sueños y de haber encontrado el
centro de mí mismo. Para escribir novelas hay que salir de sí mismo,
convertirse en otros; definitivamente, la escritura es cuestión de excéntricos.
Intentaré acabar estas páginas cuanto antes, garabatearé el final. Ah, también
acerté el escenario del reencuentro, era fácil suponer que sería en la
cafetería del Excelsior.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> </span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"> </span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-32867147485319518242019-04-27T10:10:00.001+02:002019-04-27T10:10:43.803+02:00EL ASEDIO: La liberación.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><img alt="Resultado de imagen de rembrandt obras" src="https://www.todocuadros.es/imagenes/pintores/rembrandt/ronda-noche-rembrandt.jpg" style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A
partir de mediodía un hematoma fue extendiéndose por el cielo. Los hados habían
golpeado duro la tarde con sus guantes negros. El destino sobrevoló la ciudad
en el vientre grávido de las nubes lóbregas, tumefactas, un vientre de
bombarderos. A media tarde descargaron lo que resultó una rociada de amenaza,
un pus estrujado de aquellos tumores cárdenos del cielo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
calle Olmo es, o fue hasta entonces, recoleta y perezosa. Se encuentra
flanqueada como viejos ujieres por olmos que custodian unifamiliares de
ladrillo, enredadas en el sueño de la hiedra, y pulidos portales de edificios
más recientes, ya resquebrajados de grietas. Grietas que reproducen las arrugas
de sus inquilinos; el tiempo galopa allí donde nunca pasa nada. Galopa o se
estanca, según el caso o la clase; también el tiempo es clasista o snob y se
cuida de respetar a la nobleza. Porque las altas verjas de varias mansiones
venerables parecen haberlo aprisionado tras sus filigranas de hierro colado. La
farmacia de la última esquina podría elaborar recetas de inmortalidad. Las
corrientes barren el presente de la calle, Olmo es un reducto de ancianos y
niños, abuelos y nietos en sus paseos juguetones conjurados contra los adultos.
Contraviniendo las órdenes del detective sin nombre, me presenté en la esquina
de la farmacia para asistir a la liberación de Ángela. Gracias a Viento ofrecía
la familiar estampa de un vecino que ha bajado a pasear el perro. Para
relajarme, lo había recogido de casa de mi madre con la mala conciencia de un
padre divorciado que aprovecha el horario de visita a su hijo para llevárselo
un rato a la calle. En efecto, el intercambio de saludos con mamá fue tan
protocolario como con la hipotética madre. Quizá el filo de su acerada mirada
me imbuyó de los culposos nervios que me obligaron a acudir a Olmo. Era mía la
responsabilidad de que Ángela se encontrara en aquella tesitura y hasta que no
recobrase la libertad no podría respirar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Había
escampado. Lejos de lavar la calle y hacerla rebrillar con destellos de charol,
aquella lluvia lo había percudido todo con la torpeza de un pintor chapucero.
Una horda de vándalos parecían haber ensuciado las carrocerías y el mobiliario
urbano, en los charcos temblaban ondas mercuriales, las fachadas rezumaban lágrimas
negras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A
mi llegada, diez minutos antes de la hora, las ocho, el monovolumen negro ya
estaba estacionado en doble fila a las puertas de El Retiro, el pub fijado.
Supuse que el flaco de las muletas estaría al volante y el rocambolesco ogro
detrás, vigilando a Ángela. Resollando en un chándal azulón pasó al trote una
pelirroja de mediana edad, al llegar a la altura del monovolumen miró al
interior y prosiguió su carrera hasta perderse entre los escasos viandantes. Me
devoraban un miedo y una ansiedad insaciables. En cuclillas, acaricié el lomo
del perro para tranquilizarme al tacto de su piel de terciopelo. Crispado, se
puso a rugir y ladró un par de veces; fui yo quien le contagió mi tensión. No
lejos, con su cepillo de cerdas rígidas un espigado barrendero reunía junto al
carrito un túmulo de porquería. Me hicieron sospechar de él su impericia y el
hecho de que vistiera un mono fosforito demasiado estrecho, quizá el culpable
de su torpeza al incomodarle los movimientos. En todo caso me dio que pensar
que no fuera su talla. Un chino alto y de cazadora negra tachonada de clavos acarreaba
entre tintineos y zumbidos cajas de botellas desde una furgoneta al interior
del pub. Otros dos orientales limpiaban con rodillos el escaparate. Todo hacía
indicar que el local no estaba abierto a hora tan tardía. Lo cual, junto al
rumor de que la mafia china colaboraba con Malatesta, me hizo sospechar que no
era casual haber establecido El Retiro como lugar de la cita. En tal caso
posiblemente retenían a Ángela en el interior del local.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esporádicos
vecinos arrastraban su aburrimiento como si tirasen de un perro enfermo o lo
guardaban en carritos de la compra que portaban
con la actitud de indiferentes jugadores de golf. El tránsito rodado era
anecdótico. Un enérgico ciego cruzó en diagonal en mi dirección, repiqueteando
con un bastón eterno. A media calle reconocí su mandíbula de bulldog y la nariz
aplastada. Era el padre de Ángela. Viento tensó la cadena con una batahola de
ladridos. Cuando a la altura de una agencia de viajes se detuvo a valorar la
amenaza de las nubes en el ceñudo cielo y después, como contrapunto, los
soleados paisajes de playas tropicales inscritos en las ofertas del escaparate,
los presentes, curiosamente pendientes de él, se mostraron suspicaces de aquel
ciego avizorante y descuidaron, si cabe, sus labores. El barrendero dispersó
por la calzada un aluvión de inmundicias. Los diminutos limpiadores guarreaban
a tientas el escaparate. Una caja de botellas estalló en la acera, caída de las
manos del que descargaba la furgoneta. Del interior del pub surgió una chaqueta
amarillo limón ornada por series alternas de elefantes y topos pardos. Al otro
lado de la calle, el inefable ogro se cogió los mazos de las manos en la
espalda y empató con el falso ciego en la contemplación del cielo enmarañado.
El policía intentó reparar su error despojándose de las gafas y ensayando
volatines con un bastón que intentó hacer pasar por signo de distinción.
Vigilaba al otro a través del escaparate. El bastón era demasiado largo para
aquellos ejercicios e impactó contra el escaparate. Y en éstas, irrumpió con
retraso calculado mi aliado, informe, borroso, casi algodonoso, derramado,
desparramado en un traje de raya diplomática, provisto de un maletín de piel y
un ramo de rosas rojas que parecía emitir una melodía de violín. El aceitado
del cabello y el instantáneo bronceado confirmaban que emulando a su maestro
había adoptado un disfraz, de galán potentado o yuppie enamorado. Pero su
característica blandura, más que hacerlo adaptable o proteico, lo reducía a
masa, mera posibilidad o potencia de convertirse en otro. Parecía imposible que
su carne de plastilina, pura curva, se enderezase en ángulos o líneas. Al pasar
a mi lado arrugó el rictus, a punto estuvo de patear a Viento, que le husmeó
los zapatos italianos. El enfado por el desacato de sus órdenes hizo que
momentáneamente sus carnes refluyeran y se contuvieran tras el dique de sus
perfiles. Luego volvieron a desbordarse las aguas de su aparente abulia. Su
ventaja radicaba en que parecía imposible que encauzara aquella inercia, que
con un impulso pudiera canalizar sus fuerzas dispersas, su visible desgana, en
una corriente de acción y voluntad que los arrastrara a todos y precipitara los
acontecimientos. Pese a su aparente inocuidad, el gigante desvió su atención
del policía para centrarse en él. Puso los brazos en jarra, ignoro si sospechó
de él, si lo identificó como el vengativo sucesor de su víctima, el hombre de
las mil caras, o como el contacto de la transacción. El maletín lo señalaba
como tal. Al fin y al cabo solo me habían prohibido contactar con la policía;
nada más natural que en la tesitura de liberar a Ángela hubiera yo recabado la
ayuda de los detectives que aunque para otros fines ella misma se había
agenciado. Lo cierto es que quizá como señal, no sé si de alarma, castañeteó los
dedos. El barrendero se abrazó a la escoba como a una exhausta pareja de baile.
El de las cajas se olvidó de soltar una de ellas. Los del escaparate parecieron
advertir que lo estaban percudiendo. Por lo demás, el presunto galán se había
detenido, como dudando cuál sería el portal de su última conquista y procurando
orientarse por las terrazas y ventanas. Lo admiraba una anciana encorvada en un
impermeable albo, que aguardaba a que su caniche dejara de olisquear el tronco
de un olmo. Tal vez al chucho se debiera el nerviosismo de Viento, si no a la
electricidad del ambiente. Sopló una corriente de silencio espeso, ondulado,
polvoriento. Alguien sacudía una alfombra o una manta desde un balcón alto. Se
acercaba un lento taxi cuyo paso pareció remolcar las postrimerías de la tarde,
los últimos restos de la paciencia de aquellos hombres de acción. Supuse que el
taxista estaría mirando los números hasta que se detuvo a una señal del falso
ciego. Éste, además, hablaba por teléfono. Hubiera merecido más atención del
chaquetas, obsesionado con el donjuán de pega. El cual dejó caer el ramo en una
papelera –ya bastaba de paripés- para acunar el maletín significando que era mi
enviado y que venía a efectuar el pago. ¿Dónde tendrían a Ángela? ¿Detrás del
ventanal del pub o de las ventanas traseras del monovolumen? El mastodonte
asintió y mi cómplice se acercó a él y le tendió el maletín. El recipiendario se
dispuso a contar hojas de periódico. Presenciaban sus manipulaciones el
descargador de cajas en un receso, los limpiadores a través del reflejo en el
escaparate, y el barrendero de reojo. A todo esto, el taxista se había alejado
sin llegar a un acuerdo con el ciego, y ante los apremios de su dueña el
caniche se decidió a levantar la patita sobre el tronco. Devorado por la
incertidumbre, clavado en la esquina como una señal de tráfico, estuve a punto
de proferir un grito que desatara de una vez los acontecimientos. La pelirroja
del chándal volvió a pasar, cumplida otra vuelta a su estadio imaginario; no
dejaba de ser una actitud sospechosa. El falso ciego extrajo del bolsillo un
pañuelo morado que flameó al viento como si fuera la señal de salida de una regata,
y procedió a anudárselo al cuello.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sobre
la calle empezaron a diluviar regueros de detonaciones, desde varias ventanas
de un tercero se precipitó una catarata de disparos, cayó una mortífera cortina
de balas que impactaban sobre los autos, la acera y los gritos de los caídos.
Salvo la petrificada anciana, todos se confundieron en un pánico de alarma y
desesperación. El caniche olisqueaba el mono ensangrentado del barrendero,
tendido en la acera. La pelirroja reemprendió la marcha sobre sus pasos, en sentido
contrario, y también practicó el salto de longitud sobre el cuerpo de uno de
los limpiadores. Se abrió la puerta del chófer del monovolumen, cayó la muleta
y la siguió su dueño, el flaco, derribado como un bolo. Bajo la carrocería
desaparecieron los mocasines del donjuán, mi cómplice, que reptaba para ponerse
a cubierto de los impactos. Guiada por quien la descargara, el chino de la
cazadora, la furgoneta maniobró hasta salir a la calzada y se detuvo unos
metros más adelante. Debía estar blindada, los disparos rebotaban contra su
disimulada coraza. De alguna parte surgió el segundo limpiador, que en su
carrera hacia la furgoneta utilizó a la anciana de escudo, y solo entonces
dejaron de acribillar la calle. Saltó al puesto de copiloto, ella cayó de bruces
y partió la furgoneta bajo una renovada tormenta de balas. La siguió un buen
trecho el caniche ladrando rabioso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Antes
de escabullirme vi salir del pub a tres desconocidos y a la mole de la
chaqueta, todos rendidos, con los brazos en alto, y a Ángela abrazada a su padre.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-60978003990049599722019-04-26T09:48:00.001+02:002019-04-26T09:48:09.325+02:00EL ASEDIO: El aliado.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de delacroix obras" height="315" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/2/2b/Ferdinand-Victor-Eug%C3%A8ne_Delacroix%2C_French_-_The_Death_of_Sardanapalus_-_Google_Art_Project.jpg/300px-Ferdinand-Victor-Eug%C3%A8ne_Delacroix%2C_French_-_The_Death_of_Sardanapalus_-_Google_Art_Project.jpg" width="400" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Hablemos
aquí adentro. Hay que impedir que la gentuza de Malatesta sepa que tienes
ayuda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Enrarecía
el ambiente del portal una rancia penumbra de visillos ribeteados de encaje,
cretona, gutapercha y vidrios esmerilados, como si filtrándose a través de las
rendijas de cada puerta la atmósfera de los pisos se hubiera concentrado en el
zaguán. Sobre estratos de calor acumulado por falta de ventilación,
sustanciosos aromas de inmemoriales cocidos y rastros retestinados de tabaco
barato, mi inesperado cómplice destilaba una esencia inspiradora de arrojo y excitación,
un impulso indomeñable, la promesa de una intriga, el perfume de la aventura.
Pero de aquella energía también trascendía el pasado. Llegué a creerme en la
platea de un cine de la infancia o entre el público de un circo, para un niño
de clase media –el hipotético inquilino de aquel edificio- estímulos evocadores
de un mundo de acción. En todo caso, una puesta en escena más convincente que
un juego, una travesura o una ensoñación basada en Salgari o Walter Scott.
Ahora la penumbra desbordaba de expectación, olor de palomitas de maíz, risas
nerviosas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Estalló
una luz estrepitosa cuyas esquirlas se me clavaron en los ojos. Ahora sí me
cegaba el agotamiento del insomnio. Los pesados y gruesos párpados de mi
interlocutor también me contagiaban somnolencia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Puede
llamarme como quiera, total, cambio de nombre como de camisa. Que conste que
voy a ayudarle por obligación y por devoción, por devoción a mi maestro. Para
vengarlo. Voy a cargarme al Gordo y al Flaco, es como si ya estuvieran muertos,
ellos o yo, así de fácil. La obligación consiste en liberar a mi patrona, Ángela
Mayo, la que nos contrató para librarle de esos asesinos, los verdugos de mi
maestro. Su nombre sí se lo voy a decir, pasará a la historia como el mejor
detective de este país, el primero que incorporó las artes interpretativas al
oficio: Guillermo Oliver. Olivier debería llamarse, como sir Lawrence. Para mí
es un honor sucederlo como tu ángel de la guarda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pronto
se apagaron las tres barras fluorescentes del portal. La oscuridad volvió a
recordarme los viejos cines y aquel joven a representar el circo. Aunque ahora,
más que la aventura o la ilusión, se me evidenciaban el aburrimiento de los
taquilleros, la sorda tristeza de los payasos, el sudor trashumante de los feriantes,
el cansancio de los acomodadores. La linterna de uno de éstos volvió a
deslumbrarme. El discípulo del hombre de las mil caras había vuelto a encender
la luz.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Sí,
su chica contrató a mi maestro para que le cuidara cuando vio que le seguían
esos dos matones. Lo pasó fatal la primera vez que a través de su maquinita los
vio atacarle y recurrió a él. Se llevó un buen susto, creyó presenciar su
asesinato en directo, como si lo viera por la tele pero sin tiempo de hacer
nada. Luego lo mandó a traerle de vuelta del pueblo. Le encontró allí por
indicación de su madre, suponía que se habría escondido en la casona. Desde
entonces le ha perdido la pista… ¿Cuánto le han pedido de rescate?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Dieciocho
mil. Lo mismo que les debía. La verdad es que no han aumentado con intereses ni
por el secuestro en sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Pues
prepare el dinero. En cuanto los liquide podrá recuperarlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Estoy
pelado y no tengo acceso a las cuentas de ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Qué
pareja tan rara son. ¿Tiene el mensaje?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esta
vez encendió la luz en cuanto se apagó. Aquella luz me incomodaba, y aunque
duraba poco él no paraba de prenderla. Iluminados por su potencia inusitada en
una barra, los rincones del portal parecían herirme, se me clavaban sus
ángulos, aristas, vértices. Mientras subíamos al rellano del primero para
evitar a los vecinos que en el ascensor bajaban del cuarto, confesó sentirse
aliviado por mi colaboración. Había dudado que yo quisiera salvar a Ángela.
Admití que me había equivocado con ella y que era más afortunado de lo que
pensaba. A continuación estableció los requisitos indispensables para nuestro
éxito, contando cada condición con uno de sus largos y huesudos dedos:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Primero:
En cuanto al dinero, bastará con que envuelva un periódico en varias bolsas.
Empaquételo varias veces y embróllelo bien, para que tarden lo suficiente en
descubrirlo. Lo mete todo en un maletín. Segundo: no quiero que intervenga la
bofia. Sería peligroso para ella e impedirían mi venganza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Tranquilo,
de la nota no saben nada. Al principio los llamé porque estaba desesperado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Tercero:
Me voy ahora mismo a estudiar la calle Olmo hasta el último recoveco –bajo las
persianas de sus párpados las rendijas de los ojos abarcaron la nota de los
secuestradores como si fuera un plano de la calle-… Paso a contarle el plan.
Será un homenaje a mi maestro, lo mismo que él hubiera hecho.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-41892340905273288172019-04-25T10:08:00.001+02:002019-04-25T10:08:51.252+02:00EL ASEDIO: Espiando a un espía.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><img alt="Resultado de imagen de john constable obras" height="310" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/f/f5/John_Constable_017.jpg/220px-John_Constable_017.jpg" width="400" /><span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
tardó en descomponerse el rompecabezas. Se me deshizo ordenadamente, como quien
enloquece con argumentos lógicos o dice incoherencias de un modo coherente. Con
un movimiento lento y centrífugo las piezas se desajustaron pero sin mezclarse
en su caos originario, se fueron separando en principio sin rotar, y a través
del espacio que empezó a separarlas aún se evidenciaba la correspondencia entre
concavidades y convexidades, y cómo los bordes de las piezas se adaptaban unos
a otros. Pero poco después las calles empezaron a vidriarse en figuras
tintadas, el vidrio ahumado del aire fue apedreado y la realidad se me
descompuso en una geometría irregular, los objetos se reventaban en fragmentos
asimétricos que salían despedidos con una velocidad e imprevisión solo
calculables por una ecuación divina. El estrépito del tránsito oscilaba en
humosas sombras dentadas. Los peatones se escindían en sombrías paranoias, se
desdoblaban en reflejos febriles. La ciudad fluctuaba al ritmo de la sombra de
un incendio en una pared de roca. Todo era efecto del insomnio, del insomnio
aderezado de miedo y culpa. Insomne, esperaba que la luz más tenue me cegara o
deslumbrara; pero resultó al revés, todo lo veía sombreado, como a través de
unas gafas de sol. Tal vez fuera el modo de protegerme, de mitigar el dolor que
me esperaba. Resignado y fatal, me dirigía al garito de Silvio Malatesta a confesarle
mi insolvencia y rogarle clemencia, al menos que me aceptara como rehén en el
puesto de Ángela. Aunque a un tiempo puede que mis propósitos no fueran tan
idealistas. Confieso que acariciaba la expectativa de conmover con mi gesto a Ángela
al punto de que aplacara su factible indignación por verse implicada en mis
embrollos y se aviniera a pagar la deuda. Quizá porque me aguardaban horas poco
halagüeñas miré atrás: no lejos identifiqué la ondulación del cuerpo fláccido
que enarbolaba la cabeza reducida del nuevo espía, tan contumaz como los de su calaña.
Fofo, flojo, desgalichado, su decadente juventud puntualizada por la corrupción
de una sonrisa sabia, disoluta y perversa, hacían pensar en ciertos
universitarios salidos de las páginas de Evelyn Waugh, E.M. Forster o Anthony
Powell. Dado que no me corría prisa entregarme a la piedad de Malatesta, antes
de tener los movimientos controlados, me decidí a desentrañar los propósitos de
mi perseguidor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Entré
en la copistería del experto en neutralizar resacas a base de Bloody Marys, le
devolví con la vista el saludo sorprendido, me dirigí a la trastienda y,
eludiendo pilas de cajas, abusé de la confianza de utilizar la puerta de
servicio, donde los proveedores descargaban. Salí de la perpendicular, vi cómo
cerca de la entrada principal me aguardaba el joven, que no se había atrevido a
entrar en el local vacío, y sin que sorprendiera mi maniobra crucé a otro bar.
Desde una mesa próxima a la cristalera vi cómo esperaba con la naturalidad de
quien llega el primero a una cita en cualquier esquina, mirando de tanto en
tanto la hora y entreteniendo la espera con trivialidades. Disfruté espiando a
mi espía. Era un maestro. Sonrió a la locuaz frutera afanada ante una nutrida
cola, a la anciana de luto que desde el primero lo roció regando sus geranios,
al desabrido calvo del puesto de lotería. Transcurrido un tiempo prudencial,
quince o veinte minutos, sin aparente desconcierto ni siquiera molestarse en
mirar el interior de la copistería, echó a andar calle abajo, las manos en los
bolsillos de los pantalones bajo los faldones de la americana de alpaca, los
pasos desenvueltos, aliviado de que no se hubiera presentado aquel amigo tan pesado.
Salté a seguirlo a prudencial distancia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A
paso plácido se alejó del centro. Los escaparates brillaban menos, los peatones
eran más desaliñados, el estuco y el cristal de los edificios se convirtieron
en ladrillo visto y conglomerado. Si cabe iba más relajado, de sus hombros
desapareció toda tensión, encorvó el cuello ahora tan aflojado como el resto
del cuerpo y adoptó el ritmo despreocupado de quien pasea a su perro. Supuse
que me seguía por cuenta propia o no le preocupaba confesar a su mandatario que
me había perdido. Controlaba la situación. Cedí a la sensación de que en vez de
seguirlo era él quien como de costumbre me seguía a mí. Llegué a creer que yo
era su imaginario perro y que atado por una cadena invisible a su voluntad iría
detrás adonde me llevara. Cuando a la vuelta de una esquina lo perdí de vista
supe que no lo había engañado, que de reojo me habría visto cruzar al bar de
enfrente, y que si se había dejado seguir por mí era para hacerme venir adonde
había querido. A mi izquierda, procedente de un zaguán oscuro me llegó la mala
imitación de un ladrido. Me detuve, tentado de entrar por la puerta de par en
par. Luego siguió un maullido chapucero. El tipo se había metido allí y me daba
a entender que había finalizado aquel juego del gato y el ratón con la victoria
del acostumbrado. Me adentré en aquella sombra sórdida. También yo cumpliría mi
propósito de saber cuál era su verdadero juego.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-8918008688324467312019-04-24T09:58:00.001+02:002019-04-24T09:58:44.179+02:00EL ASEDIO: Los secuestradores.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de william turner obras" height="300" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/30/Joseph_Mallord_William_Turner_-_Snow_Storm_-_Steam-Boat_off_a_Harbour%27s_Mouth_-_WGA23178.jpg/300px-Joseph_Mallord_William_Turner_-_Snow_Storm_-_Steam-Boat_off_a_Harbour%27s_Mouth_-_WGA23178.jpg" width="400" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mis
primeros perseguidores, la inefable pareja más trágica que cómica, integrada
por el forzudo chaquetas y el enteco de las muletas, ya conocían mi nueva
dirección. Aunque no la firmaron, eran los inequívocos autores de la nota que
impresa de un ordenador me pasaron por la rendija de la puerta:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">“Si
quieres volver a ver a tu mujer mañana a las 20.00 18000 en bolsa negra bar
retiro calle olmo”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Recordé
que dieciocho mil era la cantidad exacta que le debía a Silvio Malatesta, y
como un rompecabezas, el rompecabezas de mi desesperación y soledad, al fin las
ruinas de mi vida se recompusieron y reajustaron en una fachada perfecta, una
fachada neoclásica con un resquicio, una oquedad por donde se infiltraban haces
de cegadora luz, la luz de la verdad. Aquella grieta no era una falla, todo lo
contrario, era como la herida de un cadáver por donde ahora empezara a
regenerarse, allí por donde se le había escapado la vida se le volvía a
infundir, a trasfundir con la sangre, la primera grieta que había resquebrajado
el edificio ahora lo iluminaba con la verdad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me
había precipitado en atribuir, desde primera hora, a Ángela la contratación de
aquellos matones. Si me pedían un rescate por ella era porque desconocían nuestras
desavenencias, porque nos creían cuerdamente enamorados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y creía que llevaban razón.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-23518899580382670752019-04-23T11:54:00.000+02:002019-04-23T11:54:36.636+02:00EL ASEDIO: Indecisión.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de corot paintings" height="282" src="https://images.fineartamerica.com/images/artworkimages/mediumlarge/1/ville-davray-jean-baptiste-camille-corot.jpg" width="400" /> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
volví a interceptar a su padre con la noticia del secuestro. A los pocos pasos
me decanté por telefonear anónimamente a la policía; recordé que estaba en
busca y captura por culpa de quien ahora intentaba liberar. Pero también
recapacité en que si se había vuelto en su contra quien había intentado
asesinarme, ella más bien abogaría por mi vida y sería su padre el partidario
de mi extinción. Y al mismo tiempo reconocía que carecía de razones sólidas y
elementos de juicio para concluir nada. Eran mi humor, mi temperamento extremo
y cambiante, los que me decantaban por una alternativa o la opuesta. Perplejo,
transido de duda, daba bandazos de una determinación a otra, ebrio de
indecisión, me tambaleaba en la incertidumbre. Me volví, había dejado pasar una
de las pocas cabinas que quedan en el centro. Y la percepción del movimiento
retráctil de un joven hosco y fofo, blando, cetrino, de jersey blanco, frenado
en seco, el único inmóvil en una aglomeración, me viró otra vez de parecer y
seguí adelante. La segunda vez que me volví creí ver que sobre el eje de su
cuello de grulla, una cerviz de persona más bien delgada, rotaba la diminuta
cabeza más allá de lo posible; recordé a Janet, la bruja del cuello torcido del
cuento de Stevenson. Por un instante pensé que se trataba del hombre de las mil
caras, redivivo, disfrazado de resucitado. Aturullado por los acontecimientos,
suspenso en la resolución de tantas incógnitas, no sabía desde cuándo me
seguía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ahora
lo prioritario era liberar de sus propios secuaces a la desactivadora de mi
vida, a la saboteadora de mi tranquilidad. Atribuir en el predicado
calificativos de verdugo a quien pasaba por víctima en el sujeto de la misma
frase mental tuvo consecuencias. El péndulo no se detenía. En la nebulosa de mi
confusión volvió a perfilarse una Ángela desangelada, o más bien poseída por el
ángel maligno, Ángela como mi bestia negra. El cuchillo de su sonrisa desalmada
rasgó aquella penumbra de sentido. Volví a decantarme por abandonarla a su
suerte, a su muerte. Era de justicia que pereciera a garras de aquellos que
azuzara contra mí, que se volviera contra ella el refinamiento de su crueldad
alambicada. Estaba bien que Lucrecia Borgia probara su propio veneno. Me
centraría en eludir a mi nuevo perseguidor, cuyos patosos pero eficaces pasos,
como de esquimal calzado con raquetas, pasos de palmípedo, localicé de un
vistazo tras un rebaño de turistas. Debía estarles agradecido al gordo y al
flaco por librarme de Ángela. Al final la infernal red que había tejido en
torno a mí, la trama <i>real </i>con que
había compensado su falta de talento literario para traducir a la vida su
novela de odio, la había enredado también a ella. Me abalancé a un teléfono
para salvarla.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
bien hube dado a la policía los datos del monovolumen de los secuestradores de
la hija de su jefe, me alejé de la cabina a uña de caballo por si habían
localizado la llamada. Me resultaba obvio que Ángela solo había querido darme
un susto y el asunto se le había ido de las manos por razones que se me
escapaban. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Tanto
cambio de parecer me había agotado; estaba aturdido, como si cada movimiento
del péndulo me hubiera golpeado en la cabeza. Y antes de volver a casa aún
tenía que esquivar al del cuello torcido, al sucesor del hombre de las mil
caras, para que no ubicara mi actual paradero. Ahora que mis movimientos son
limitados pero seguros, y que con una existencia libre de las descarnadas
ironías, y del desconcierto de tantas paradojas y sarcasmos lacerantes, me
conformo con un buen pasar monocorde y sin los cambios de tono de un novelista
poco avezado, no puedo sino apiadarme del Felipe de aquellos meses, inestable e
imprevisible, desbordante de estrés, obligado a penar por un sinfín de
desventuras y malaventuras, andanzas y malandanzas. Toda la plenitud e
intensidad radican en la vida tranquila. En la vida beata. No hay más que
recordar a Horacio: Beatus ille… Hay que volver al mundo clásico. Stendhal
incurrió en un error cuando otorgó superioridad a Shakespeare sobre Racine. A
estas alturas de mi vida, tanto tiempo después, no puedo concebir mi pretérita
admiración por Kafka (he de remitirle a Salus las escrituras de la casa, se ha
convertido en dueño de casi todo el pueblo). El romanticismo, la pasión, la
obsesión por la libertad conducen a un infierno. El infierno de los escritores
malditos, de los perseguidos como por entonces yo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-88309704826045771782019-04-22T10:29:00.000+02:002019-04-22T10:29:01.553+02:00EL ASEDIO: Duelo entre sicarios.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de ingres" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9i2wgeV_ah7i0fu-38qLiN1irNqUNf_dz-wmiC0rXBJzYmwr02XLy5dEv5GZ98kdJRXApKb4F7gBc3Ez1Z86Wauw2EktW38dXrAvxkNCL8khrvJBI_mRonwrs8Qjpy3zDxnF4YltQZvM/s320/Ingres.jpg" width="282" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Había
ella tirado el periódico abierto por la sección de sucesos, así que aunque se
reducía a media columna no tardé en distinguir el artículo en cuestión,
mientras seguía de lejos a Ángela y a su padre. En una concisa reseña, la
noticia que nos incumbía se insertaba entre otras igualmente tremendistas y más
sensacionalistas, a ella parecía conducir un rastro de sangre y ecos de escándalo,
pero ésta se destacaba por un toque poético. Se daba cuenta de que los cadáveres de dos desconocidos habían “amanecido”, uno de ellos con una “segunda sonrisa abierta en el
cuello”, en un callejón “siniestro y estrecho como un ataúd”, anexo a cierto
garito de juego controlado por las mafias. Por razones obvias no se daba
crédito a la declaración de un pordiosero alcohólico y con delirios paranoicos,
que minutos después de escuchar una detonación había visto salir de aquel
dédalo de callejuelas a un hombre fornido ataviado con una americana muy
llamativa; tan notorio matón, según el anónimo redactor, estaba en la nómina
del dueño del garito, Silvio Malatesta. Después de aquella declaración el
paranoico tendría motivos para sentirse perseguido, demostrando lo fiable que
en mi opinión era su testimonio. Aunque no figuraba ninguna foto de la víctima
del gigante de las chaquetas, sin duda se trataba del hombre de las mil caras.
Había adoptado la última de sus máscaras, el último rictus. Recordé cómo tras
acertar al traidor croupier entre los ojos (aquel era el disparo oído por el
mendigo), salió en busca del que resultó su asesino. Éste lo habría acechado en
alguna de las infinitas esquinas de la noche, tan familiares para él. Aceleré
hasta volver a ubicar las espaldas de Ángela y el Jefe de Policía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aunque
aún desconocía sus motivos, lamenté la suerte de quien inesperadamente me
salvara la vida, y al poco, cazador cazado, había pagado por ello. Supuse que
por alguna causa había surgido una rivalidad a muerte entre los matones a
sueldo de Ángela. Seguramente su padre le brindaría sus servicios, bien
conocidos son los contactos entre la policía y el hampa, y a tal disensión
entre sus hombres respondía el desconcierto y desacuerdo entre padre e hija. Y
estuve a punto de toparme con el primero. De repente tuve que afrontarlo, me
enfrenté con su rostro duro, como tallado a troquel o excavado en cristal de
roca, cruel, un poliedro de hirientes aristas. Se posaron en los míos sus
sanguinolentos ojos de bebedor, estriados por relámpagos de venillas rojas.
Tras abandonar a su hija quizá en un pronto de su enfado, venía malhumorado, y puede
que por eso no me reconociera, me miró sin verme, ciego de rabia, el rostro
contraído. Al pasar a mi lado refunfuñó. Era evidente que no había sido solo yo
el único sorprendido por el duelo entre sicarios. Preguntándome en qué
estribaría el desacuerdo entre los mandatarios de aquellos criminales o más
bien qué causa defendía cada uno de ellos, esto es, si el policía se quejaba a
su hija de no haberme acosado hasta última sangre o por el contrario de haberse
excedido en su persecución, en suma, quién de los dos se lamentaba de que el
hombre de las mil caras hubiera frustrado los propósitos homicidas del
enchaquetado, me dejé arrastrar por la frustración de mis esperanzas de que
hubiera ella estado esperándome en la cafetería del hotel, y por una difusa
solidaridad masculina –o más bien pensé que sería el policía quien la
experimentara-, y oscilando de nuevo en el péndulo de mi parecer le achaqué a
ella haber prescrito mi muerte como colofón a sus ataques y atentados. El
hombre de las mil caras se había rebelado contra su orden y sufrido las
consecuencias. Encorvado de odio me encaminé a la calle Duende. Le pediría
cuentas por su comportamiento. Al menos le daría un buen susto y me
desahogaría. Le escupiría a la cara lo que pensaba de ella, su crueldad y la
prevaricación de sus sentimientos, la cubriría de improperios e invectivas, de maldiciones
y anatemas, por primera vez directamente, sin la mediación de la palabra
escrita. El resentimiento se me había coagulado en la boca del esófago, insertado
en la juntura de los huesos, enquistado en los poros de la cara segregando un
sudor fétido. La hostilidad me desbocaba todos los pulsos e impulsos del
cuerpo. Mis glándulas deliraban. No caí en que si le daba a conocer a Ángela mi
ubicación, cuando la dejara le daría ocasión de volver a enfocarme con su ojo
inscrito en el triángulo del nuevo misterio trinitario, la tecnología, una
nueva Argos que todo lo traspasaba con su infinita mirada. Ella sí que lo veía
todo. Y de nuevo mis movimientos serían contrarrestados y mis defensas
inutilizadas al instante de ser levantadas, y volvería a oprimirme la presión
psicológica de verme observado allá donde fuera. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
doblar la esquina la vi cerca del portal, parlamentando con un gigante de
americana a rombos mostaza, el pluriempleado matón según el periódico también
puño de hierro de Silvio Malatesta. Las tenazas de sus dedos dejaron de herir
unas palabras ya insuficientes, o más bien todo lo contrario, excesivas;
sobraban. La arrinconó y de un empujón la arrojó a la parte trasera de un
monovolumen negro, mi viejo conocido, y la siguió al interior. El automóvil
arrancó, se caló, derrapó y tras invadir el otro lado de la calzada se alejó.
El canijo de las muletas no tenía su mejor día.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
péndulo volvió a oscilar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-91250137860207947832019-04-21T10:08:00.001+02:002019-04-21T10:08:17.131+02:00EL ASEDIO: De vuelta al Excelsior.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de gericault obras" height="272" 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style="text-indent: 35.4pt;" width="400" /> </span><span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Repantigada
en el sillón de cuero negro, cruzadas las piernas satinadas bajo una falda azul
eléctrico, pálida e impávida, hojeaba un periódico con actitud de desdeñosa
espera, de tedio negligente. No podía calcular cuándo llegaría yo. O bien
procuraba mitigar el romanticismo de esperarme en el mágico recinto donde hacía
poco más de un año la había esperado yo. No cabía duda de que pretendía
devolverme la espera. Así lo denotaban la tetera, el libro de bolsillo abierto
bocabajo con el espinazo roto, el vaso largo con un resto de cubito, el bolso
de ante entreabierto, su bostezo de anuncio de somnífero. Me conmovió la
coquetería de disimular el tamaño de su fe. La aureolaba el resplandor de una
lámpara de pie con el cono de la pantalla dorado, una luz en el corazón de otra,
una luz concéntrica a la tonalidad ambarina de la araña con cristales de
lágrimas. A aquella luz ahora me pareció que Ángela se desenvolvía como una
actriz ante los focos, como la actriz que era interpretando el más arduo de los
papeles, a sí misma. Lúcida, encandilada, era el centro de interés de los
camareros y escasos clientes, los extras del reparto. Cuando a mi lado alguien
la señaló llegué a plantearme si su luminosa aparición no respondería a una
campaña publicitaria del hotel. Solo una estrella podía representar aquella
especie de cuadro vivo en que fluían una vida intensa y un movimiento
imperceptible, pensé en una dríade en una gruta submarina, en la Bella
Durmiente recién despertada en la corte. En un momento dado la cafetería
pareció rotar en torno a ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Flameaba
como una llama en el corazón del fuego. Su fluctuación de gema sumergida en
agua cristalina, su carácter de centro inmóvil sobre su eje, inmóvil pero
palpitante, el punto fijo de la rotación terrestre –cito al Eliot de los Cuatro
Cuartetos-, de epicentro de un terremoto que ya resquebrajaba los muros de
estuco, la asemejaba a la conmovedora Ángela onírica, la Ángela de mi reciente
sueño. Éste había resultado premonitorio. Me habría quedado allí mirándola el
resto de mi vida. La hoja seca de un plátano cayó balanceándose lentamente
junto a mí. Pero podía hacer algo mejor que contemplar: ingresar en aquel
ámbito tierno y tenue, tibio y suave en donde se demandaba mi presencia. Mi
llegada respondería a su espera, a su esperanza. Me sentaría a su lado y los
dos arderíamos en la misma llama pálida de aquella luz. No llegué a dar el
primer paso. La expansión de un latido procedente de la izquierda alteró el
estancamiento, el encantamiento de estatismo, y alcanzó a alterar la primera de
las ondas que imperceptiblemente ondulaban de la mesa de Ángela. A
contracorriente el intruso se propulsó con un impulso de brazos, dio una
zancada como un coletazo y, reclamando a un camarero, su zarpa se elevó con
amenaza de aleta. Un tiburón había irrumpido en el estanque. Subiéndose las
perneras se reacomodó junto a Ángela procedente de los lavabos y señaló al
camarero el vaso largo. Identificar la mandíbula de pedernal y la nariz rota
del progenitor de Ángela matizó la desilusión de que en verdad ella no me
esperase con un temblor de miedo y de su gemelo, el odio. Al menos, la
presencia de su padre era preferible a la de Juan Eduardo Galán. Aunque éste no
podría aherrojarme en otra celda que en su prosa ni descerrajarme más que
cualquiera de sus estupideces. El camarero le trajo su copa y él bebió dos tragos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
Jefe de Policía, cuyo nombre prefiero olvidar, se engolfó en una discusión con
su hija, referente a alguna información del periódico, desplegado sobre la
mesa, pues no dejaban de señalarlo mientras con la otra mano aventaban los
argumentos del otro, y tanto se abstrajeron que me arriesgué a permanecer en mi
puesto de observación, con peligro de despertar las sospechas del portero o ser
detectado por cualquiera de ellos dos. Al ver que con un chasquido de dedos él
pedía la cuenta mientras ella denegaba con la cabeza, fui a apostarme tras un
quiosco clausurado. Aquella salida precipitada, cuando no había apurado su
bebida, era otro síntoma de malestar. Salieron, sin dejar de esbozar la mímica
del desacuerdo. Ángela dejó caer el periódico en una papelera verde con celosía
de hierro. Se alejaron en dirección de Duende, ella un paso por delante, dando
la espalda a las razones de él. Fui a rescatar el periódico para dilucidar el
motivo de la discordia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-49778661439206219332019-04-13T09:41:00.000+02:002019-04-13T09:41:42.416+02:00EL ASEDIO: Atardecer.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de jules dupre paintings" height="286" src="https://cdn.britannica.com/s:300x300/82/12182-004-3B5A0F2B.jpg" width="400" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los
comercios tenían cerrados los párpados metálicos y bajas las rejas de las
pestañas. Abúlicos vagaban los transeúntes. En el privilegiado barrio la tarde
era otra madura dama oronda y opulenta, cínica o al menos escéptica, que morosa
y majestuosa en sus galas discretas y elegantes, decadentes, luciendo un
espectro de ocres, malvas y lilas, del negro al violeta, avanzaba hacia la
noche. En la luz naranja que con una dudosa textura moral, una pesantez
ecuánime, indiferente, serena, se aquietaba entre los plátanos, se concentraba
todo el hastío y el lujoso anquilosamiento del ambiente. El aire denso, lento,
era en cada calle un estanque, una piscina oblonga. Quizá a causa de un reflejo
condicionado por aquel hálito de tarde de domingo –era un día festivo- me
aleteaba adentro un tordo triste, un tordo que había anidado en la estela de mi
sueño. Había bajado de mi nuevo estudio en la atardecida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Se
lo había subalquilado a un vejete acezante en un edificio de apartamentos
cercano del centro neurálgico, próximo a la calle Duende, asequible gracias a
su estado ruinoso y a lo irregular de la operación, celebrada de palabra. Tuve
que aceptarlo pese a que me consta la facilidad con que un pacto entre
caballeros acaba revelando la hipocresía de tal categoría moral. El
desvencijado bloque, fantasma a excepción de dicho inquilino, que habitaba al
lado, me recordó el descrito por Bernard Malamud, otro de mis judíos favoritos,
en Los Inquilinos (mi futuro de crítico literario no me exime de las
referencias literarias, así que no me mantendré en mi idea de erradicarlas). Me
había dado el soplo la víspera uno de aquellos conserjes, tan desprendido que
casi me hizo virar de opinión sobre el gremio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Inane
e inerte, ahora plácidamente triste, inconsciente, como un zombi sentimental
mis pasos me devolvieron a la calle Duende. Solo un tropiezo con Juan Eduardo
Galán, el autor más pobre pero también el más rico, me hubiera despertado del
encantamiento inspirándome un ataque de furia. Aproveché la ausencia de
conserjes y comerciantes para recorrerla varias veces, arriba y abajo, cada vez
que me acercaba a las vidrieras y maderas del portal, a las siete ventanas de
arriba, el corazón se me fundía como la nieve. Ignoraba si los turbios reflejos
de sus ventanas correspondían a la ausencia, al sueño, a la visión de un DVD, a
la audición de alguno de sus papeles –así los memorizaba-. Descartaba la
celebración de algún rito sexual.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aterrizaba
sobre la ciudad un crepúsculo rosado y amatista, el estanque o la piscina, en
cada plaza un lago, se cubrieron de plumas y pétalos de rosa. Los peatones
partían el agua lentamente, ensimismados, en trance. Ellos parecían príncipes
enamorados, ellas princesas encantadas. También yo seguía hipnotizado. Enfilé
la avenida y sin pensarlo me encontré ante la cristalera de la cafetería del
Excelsior, allí donde me había reencontrado con Ángela después del rodaje de
Rojo y Negro, y sellamos nuestro compromiso. Desperté. Desperté a un sueño, otro
sueño.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cuando
en el interior, a través de la cristalera, vi a Ángela arrellanada en un
velador, tan cercana e inalcanzable, y extendí la mano hasta palpar el vidrio
ardiente, al rojo, como si en él fueran a tallar una figura simbólica, y allí
posé los dedos, con la actitud de un espectador que en la pantalla tocara la
imagen de su ídolo, supe que como el peregrino sentimental de Henry James había
acudido al templo de mi nostalgia con la esperanza latente de encontrar a la
otra celebrante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-81227117656783117742019-04-11T09:50:00.000+02:002019-04-11T09:50:16.315+02:00EL ASEDIO: Sueño.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de theodore rousseau obras" src="https://i.ytimg.com/vi/Pe2gfmSVUlw/hqdefault.jpg" style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la penumbra azul se fueron concretando unos muebles funcionales, heteróclitos,
anónimos. Húmedas succiones borboteaban en la tubería descubierta que entre los
apliques de luz surcaba el cielorraso. Acabaron de perfilarse un biombo ornado
con dragones y pagodas, el mueble bar impersonal como un camarero eficiente, la
campana tubular de la cocina. Las sillas de rejilla congeniaban con dos
plegables. Otro estudio. Con aire de trastero adonde hubieran arrumbado los
muebles sobrantes de otros pisos. O quizá atestado de los enseres salvados de
los naufragios del olvido, lo revestía mi memoria con los recuerdos de las
múltiples viviendas por donde he errado, innumerables pisos de estudiantes y
apartamentos en los que sin éxito tantos años he intentado sorprender mi
inestabilidad e inmadurez, mi trashumancia sin sentido. Porque en la bruma del
duermevela el recinto me resultaba familiar, era conocido y a un tiempo ignoto,
cercano y a la vez remoto como el rostro de alguien visto a diario que
reaparece en unas vacaciones disfrutadas en alguna ciudad exótica. Quien
despertaba era yo pero también no lo era. Aunque estaba a punto de recordarlo
no sabía dónde estaba ni cuándo era. Y lo más raro era que no me importaba.
Como en una borrachera duradera aún me encontraba bajo los efectos del sueño
que acababa de obtener, un sueño muy feliz y muy triste. Aunque consideré el
estudio una prolongación del sueño, cerré los ojos para reintegrarme a él. Me
quedé traspuesto, pero se me resistió una puerta negra al pie de un tramo de
escaleras en descenso. Volví a intentarlo. No lo conseguí; al menos perduraba
el hechizo del sueño, de aquel encantamiento por suerte no despertaba. Su magia
seguía obrando en la vigilia. Pervivía el sentimiento de maravilla. Drogas
aparte, lo más parecido había sido la euforia sentida al despertar de la
anestesia general, hacía años inyectada antes de una pequeña operación. ¿A eso
se debía que antaño hubiera adictos al éter?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Llegó
a parecerme que me había inmiscuido en un sueño ajeno, en el sueño de alguien
más feliz y más infeliz que yo. Acaso había invadido algún reservado del
inconsciente colectivo, irrumpido en su sala de máquinas o de montaje, o
interrumpido una reunión de sus guionistas, el primer pase de algún factible
mito. Las pocas veces que en la pantalla grande me deslumbraba una obra maestra
también salía a la calle en un estado parecido, al decir de Ángela con las
pupilas dilatadas y la boca embobada. La humedad de los párpados me confirmó
que el sueño era propio; mío el guión original, o más bien basado en un hecho
real, de aquella película magistral. Aún no había recobrado lucidez bastante
para discriminar la calidad artística de los sentimientos que a veces una obra
inspira. Tampoco se trataba de mis típicas ensoñaciones sobre los personajes de
la novela en curso. Con frecuencia antes de dormirme, como quien activa un
despertador mental para despertarse a una hora determinada, exhorto al equipo
de negros de mi subconsciente para que durante el sueño, en su sótano clandestino,
no dejen de escribir los episodios y combinar las escenas que yo antes de
dormirme esbozo. Aunque puede que sí se tratara exactamente de eso, puesto que
por una vez era yo el protagonista de mi novela.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo
cierto era que la vigencia del sueño, el hecho de que como ciertas lunas en el
fondo celeste de la mañana siguiera trasluciéndose en la vigilia, revelaba lo
acendrado del sentimiento que lo informaba. Gracias a su permanencia, a que
largo tiempo seguí soñando despierto aquel sueño, y a posteriores notas
pergeñadas en vista a la composición de esta novela, puedo reconstruirlo verosímilmente.
Fue mi último gran sueño, y no lo digo con la nostalgia de quien echa de menos
el cine de los grandes estudios. Ahora nunca sueño. Duermo casi diez horas y
casi nunca sueño fuera de algún aburrido telefilme o serie. Y así lo prefiero.
Es posible que mi vida actual se parezca a eso, a una sucesiva y plana y
triunfal serie televisiva <i>controlada</i>
por romos ejecutivos televisivos, pero al fin se ha vuelto tan exitosa como
tranquila. Gracias al orden también me he librado de aquellas visiones y
delirios que cerca estuvieron de descabalarme la cordura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
suma, aquel sueño inscrito con tal nitidez en mi conciencia fue uno de esos dos
o tres que se recuerdan toda la vida. Imprimió en mi ánimo una huella lunar que
no logró borrar ni el huracán de los subsiguientes acontecimientos. El sueño
transcurría en un pub subterráneo, penumbroso, un pub que aunque seguía abierto
por la mañana –afterhour- también abría de noche, de modo que el tiempo era
otro cliente ebrio, nunca se sabía qué hora era, en todo caso en los sueños fluye
otro tiempo, en la misma vigilia a veces el tiempo tampoco es uniforme, pero
allí la desubicación temporal era permanente, o más bien a todas horas eran las
once de la mañana, pero las once de la mañana de un afterhour. Cuando
relampagueaban unas luces la penumbra se convertía en una grisura opaca,
esmerilada. Eran luces granulosas, luces oscuras. Tenía la decoración de una
cueva, una gruta, típica en ciertos locales de la margen izquierda del Sena en
el París de Boris Vian. Se accedía por una puerta negra, la misma que no
lograba abrir cuando me hube despertado y en vano intenté volver a ingresar.
Aunque recordaba haber llegado solo, había pasado la velada conversando
animadamente con desconocidos. Me habían adoptado dos o tres grupos sucesivos.
En mí era raro, estoy acostumbrado a tener un solo interlocutor; así puedo
acapararlo, monopolizarlo, y entre mucha gente acabo desinteresándome y
aislándome en un mutismo maleducado. Por una vez había estado a gusto entre
varias personas, casi natural, sin la exigencia de brillantez que de costumbre
me atosiga. Desgajado, al menos provisionalmente, del último, con la excusa de
pedir otro whisky me quedé bebiendo solo mientras ellos dilataban su charla.
Pronto me reuniría con ellos, eran amables pero no acaparadores. Relampagueaba
la música disco, aún se fumaba, en un momento dado, a la entrada de Ángela,
también sola, la penumbra se apagó en unas notas de piano y las copas alumbraban
como antorchas la cueva.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Venía
toda de negro, un tono índigo que la hacía parecer tejida de silencio o noche,
de la soledad de ultratumba, como en un cuadro tenebrista su cuerpo se
trasfundía en las sombras. Contrastaba con la negrura la pálida lisura de su
piel de nácar, estriada de venas azules. Su cara era una azucena florecida en
la oscuridad. La blancura se transparentaba a través del diseño calado del
jersey; del punto de ganchillo surgía su satinado cuello de cisne. Era una
morena con cutis de rubia. La novedad era que su claror denotaba candidez,
cierta cualidad moral que la acreditaba y hasta justificaba sus actos de
violencia en mi contra. Aun así se disculpó después de saludarnos con
naturalidad. Parecíamos citados allí para reconciliarnos, para reconciliarnos y
despedirnos. Le pedí un whisky y entretanto bebió del mío. El ambiente, el aire
del local era una piscina en una noche de luna llena. Nadamos en aquel
silencio. Luego brindamos por la amistad y la cancelación del rencor. Aunque el
resto de los clientes sostenían bajas pero animadas conversaciones, por sus
miradas y sonrisas parecían al tanto de la situación. Entre ella y yo flotaba
la convicción de que nuestra pugna había sido otra de las formas, una de las
más alucinantes, que había adoptado el amor, y que este amor era nuestro
destino, un amor que era más que un templo una peregrinación, un camino más que
un hogar, y que aunque todavía nos quedaba un trecho para alcanzarlo ya
habíamos pasado lo más duro, lo más escabroso, y solo quedaba esperar. Empezó a
hablar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Primero
me dijo que su lance con Juan Eduardo Galán solo había sido eso, un antojo, un
capricho que se había concedido para vengarse de mi noche loca con Victoria y
para conjurar el aburrimiento de su ocio, pero que al final había acarreado más
aburrimiento. Después me comunicó que se iba de viaje. Tenía comprometida una
gira teatral, su debut en las tablas, no sé si me dijo en qué papel, de no ser
por mi prurito de verdad me sería fácil inventar que interpretaría a Desdémona
o Lady Macbeth, y más tarde habría de rodar una superproducción en Argentina.
La escuchaba y no la escuchaba. Cosas de los sueños. Si su voz sonaba a hielo,
se derretía; cuando era líquida se evaporaba y parecía de humo. Por una parte
la entendía pero por otra ni siquiera la escuchaba, me había desdoblado en otro
de aquellos clientes que nos observaban con disimulo, yo estaba con ellos,
acodado de espaldas a la barra y mirando y admirando de lejos a Ángela, y
aunque no podía oírla le daba la razón y la amaba con un amor más puro y romántico
que su interlocutor, más desinteresado y entregado, un amor de espectador, de
mitómano, de admirador. Cosas de los sueños y de la literatura. Incoherencias
ajenas a la razón y a la cordura, enemigas de la paz, propensas a la discordia.
Por eso no me importa haber dejado de soñar y casi he abandonado la escritura
creativa, escribiré lo justo para terminar este escrito. El narrador de antaño
nunca habría suspendido el tiempo de un sueño, su flujo submarino, con este
tipo de observaciones, yo me ahogaba y he preferido salir a respirar a la
superficie. Mi futuro está en el rigor del ensayo crítico. Pasaré del caos al
cosmos, del mito al logos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mientras
hablaba, de Ángela irradiaban vectores de vigilia, de la realidad más intensa,
y partículas de electricidad, todos estábamos absortos en ella; centro
neurálgico de la gruta, ésta se reorganizaba en torno a ella, el espectral
camarero, las notas del piano de Bill Evans, las miradas y movimientos de los
presentes, fluían al ritmo de Ángela como un hipódromo o un estadio según la
velocidad de los caballos y los atletas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
me dijo que volvería ni me pidió que la esperara, pero me constaba que durante
su ausencia seguiría gobernando mi vida y toda ella, Ángela y el aire que la
rodeaba decían que a su vuelta nos reencontraríamos. Sobre todo lo decía su
mirada. En la media luz sus ojos de gata ardían con una luz de fuego oscuro.
Una luz que se agitaba como el fuego, un fuego nocturno potente pero también
frágil en sus temblores y oscilaciones, fijo pero cambiante como el mar, una
ondulación portentosa y solitaria, fascinante, omnívora pero que como digo en
cualquier momento podía apagarse, una luz salida de un cuadro tenebrista o de
la fotografía de una película espectral. La luz del pub eran los ojos de
Ángela. Experimenté la alegría de sentirme comprendido. Y supe que aquel pub
subterráneo era en verdad un sepulcro, que los clientes estábamos muertos,
éramos recientes cadáveres y si estábamos contentos era porque alguien había
venido a visitarnos, Ángela, la única viva, cómo no íbamos a alegrarnos de que
en nuestra primera noche bajo tierra alguien como ella hubiera venido con
flores a hablar con nosotros sin escucharnos y a rezar una oración.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Pedí
otros dos whiskies y cuando me volví me encontré solo y me puse a esperarla, me
dispuse a esperar largo tiempo alimentándome de aquel júbilo y aquella
exaltación de haber estado a su lado, la estela de su presencia que aún
perduraría varios días después de despertar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-17651800486217704302019-04-09T09:54:00.000+02:002019-04-09T09:54:32.050+02:00EL ASEDIO: Un muerto en el callejón.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de gustave dore" height="400" src="https://imgc.allpostersimages.com/img/print/posters/gustave-dore-gustave-dore-dante-s-divine-comedy-inferno-flying-beast-plastic-sign_a-G-10283837-9201595.jpg" width="266" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aunque
estaba ganando, conteniendo el aliento para que la disminución de aire no
delatara mi presencia, me escabullí de la sala de juego por la cortina negra.
Venido de la luz humosa, atenuada al ritmo de las expectativas de los
jugadores, tuve que acostumbrarme al voltaje de las sucesivas bombillas
descarnadas a través del corredor de cemento desnudo. Esperaba que no me
hubiera visto Silvio Malatesta, el dueño del tinglado, el rey del juego.
Acababa él de entrar por sorpresa en su garito con el teléfono aplicado a la
oreja y el eterno habano, cuyo humo nunca hacía parpadear los ojos de besugo
podrido, en la desmesurada boca con forma de herradura invertida sobre las
branquias del mantecoso cuello. Antes de alcanzar las mesas se puso a medir la
entrada con sus desproporcionados pies de palmípedo calzados con botines, de un
lado a otro como en una pecera, el chaqué de piel de tiburón cernido adelante y
la pajarita negra de lunares blancos sembrando el mismo pánico que una granada
sin anilla. El cogote se le plegaba en ondas de furia. Seguro que estaba
ordenando presionar a algún deudor con un torno; las deudas eran la lacra de su
negocio. Siniestro a la sombra de su visera, se encogió de hombros Juan, el
croupier lunático. Ya me lo había advertido. Un peón no podía prever los
movimientos de caballo de ajedrez de su jefe. Con mis propinas y atenciones
desde mi primera visita había captado el favor de quien estaba acostumbrado a
que los jugadores solo le miraran las manos, aquellas manos ágiles, volátiles,
escurridizas, que dotadas de invisibles alas, ya parecidas a palomas, ya a
cuervos, repartían los azares de la fortuna. Antes de presentarme lo había
telefoneado para conocer los planes de su jefe y con prevenciones me contestó
que lo creía fuera de la ciudad. Al parecer había decidido amedrentar en persona
a un deudor de larga cuenta. Tampoco la mía era coja. Recordé que Malatesta ya
me había invitado a saldarla el día que comenzaron mis desventuras. Su mail
había sido otro ingrediente de aquel plato de mal gusto con que celebré mi
aniversario, el primer –y último- año con Ángela y en el trabajo. Y la guerra
con ella me había impedido solventar mis deudas con la casa. Lo habían
imposibilitado el saqueo de la cuenta conjunta y mi necesidad del dinero atesorado
en el apartado de correos. De igual modo ahora debía retener los ochocientos
euros arramblados de la mesa. Por una vez había ganado, cuando más falta me
hacía. Tenía que proveerme de techo y sustento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Viró
el corredor en ángulo recto. Una luz de emergencia proclamó la puerta de
salida. Confiaba que la suerte me siguiera siendo benévola. La distribución de
los anclajes y remaches, y la combinación cerraduras y cerrojos de aquella
puerta rectangular con dos hojas, me sugirieron que estaría abierta. O en caso
contrario habría apostado un vigía que me dejaría vía libre. Me alarmó un
crujido de suelas a mis espaldas, como si pisaran cáscaras de huevo o pequeños
huesos. Serían los botines de Malatesta. Igual que cambia la marea de la
suerte, ahora en mi ánimo subió la del miedo. El nivel del agua subía por mi
cuerpo. De un momento a otro la voz gangosa del jefe me daría el alto y con el
índice acusador de su habano me señalaría a sus sicarios. Haría un escarmiento
conmigo para que nadie dejara de pagar sus débitos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Giró
el pomo y alcancé la orilla de la noche. Para estar fuera de peligro aún tenía
que salir de aquel callejón trasero, un callejón ciego y aciago como la pez o
la hez, pozo de amenazas y poso de suciedad que parecía el desagüe ideal para
que los matones expulsaran a los indeseables o aleccionaran a los insolventes.
La luz de harina de la luna se espolvoreaba sobre los laterales muros de ladrillo.
Olía a pólvora enfriada, a colillas olvidadas, a harapos húmedos, a
premeditación, a gélida venganza. A mis pies chasqueó una alcantarilla. La
tráquea de la callejuela exhalaba negras corrientes procedentes del pulmón del
cielo, así delineado sobre las cornisas de los edificios. Con aquel viento
alentaba un silencio de miedo. Junto a un contenedor unos maullidos eléctricos
se enzarzaron en una disputa o un acoplamiento, y los relámpagos de sus miradas
intermitentemente alumbraban las porquerías, las bolsas de basura destazadas.
Como un túnel del terror la callejuela ardía de amenazas sin nombre y no me
atreví a echarme a correr ni a mirar atrás hasta que a mis espaldas chasqueó la
alcantarilla. Una figura espiritada se impulsaba hacia mí. De dos zancadas a la
carrera llegué al cruce con el callejón perpendicular, y aunque con la avenida
titilante de neones a la vista lo más conveniente parecía seguir adelante, viré
a la transversal al identificar al fondo de ésta la activación de los
desgalichados brazos de Juan haciéndome señas con un molinete de aspavientos.
Eran inconfundibles las palomas de sus manos de croupier oscilando al final de
las mangas blancas de la camisa, la diestra ceñida a la altura del codo con un
arete a juego con la visera. Tras cortarme la retirada, me habrían tendido una
trampa más adelante, cerca de la avenida, y Juan había salido por la puerta de
delante a advertirme. Si lo alcanzaba seguro que me indicaría la salvación a
través de algún atajo o pasadizo, o podría distraer o despistar a mi
perseguidor. No sentía los pies tocar el suelo, volaba henchido como una vela
al viento. Ondeaba con flamear de bandera, ingrávido y a la vez grávido de
pánico. Me impulsaba con las alas de los brazos. A Juan se le dislocaron los
suyos en gestos convulsos, confusos, que tanto podían significar aliento a mi
carrera como desesperación por el desarrollo de los acontecimientos. Seguro que
no aletearía de aquel modo ni en el improbable caso de que la banca de aquel
tugurio quebrara. De hecho, solo pudo contenerlos para llevarse las manos a los
parietales en ademán de consternación. Supuse que tenía mi seguidor a la vista
y que éste empuñaría un arma. Yo corría como en sueños, por mucho que me
esforzara no avanzaba nada. Juan volvió a arremolinar las aspas de los brazos,
exhortándome a recorrer el último tramo y sustraerme al radio de tiro. Ya a la
espera de abrazarme los abrió en señal de triunfal y cálida acogida. Creí
sentir la crepitación de unas suelas de crepé. Y como un viento dentro del
viento junto al oído me silbó una corriente, y entre los pozos de los ojos de
Juan se excavó un túnel de negra pupila y carnosos párpados enrojecidos, un
tercer ojo humoso que empezó a verter lágrimas rojas. Los brazos se le habían
detenido en cruz y por unos instantes quedó crucificado en el aire, clavado por
la frente a la oscuridad, al viento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
tiempo que se desplomaba, a la izquierda se desvaneció en la esquina un
destello fosforescente. Pude reconocer una chaqueta con flecos y cuadros
reflectantes, cuya gigantesca talla, con cada hombrera en un punto cardinal, la
delataba investida por el más robusto de la pareja de sicarios. Descarté que mi
perseguidor hubiera errado el disparo. Apostado en la esquina el gordo había
aguardado mi llegada, provocada por el reclamo del traidor croupier, pero lo
puso en fuga la muerte de Juan, su cómplice. Me volví a mi salvador. Se había
detenido cerca, la certera pistola baja, a un costado, y la cabeza vuelta a la
izquierda, en dirección a los ecos de la huida del forzudo, fruncía la nariz
con la actitud de un perdiguero aventando un rastro. Se volvió a la avenida,
tal vez para cortarle el paso. A un instantáneo rayo de luna había identificado
su perfil borroso, la vacía mirada de estatua, el gesto impasible, su aura de
irrealidad, la inconfundible confusión que suscitaba. Su cara era la cara cero,
la cara mil una del hombre de las mil caras. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
salir de allí pisé la visera negra. Ahora olía a pólvora seca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-72766636053282019512019-04-07T09:10:00.000+02:002019-04-07T09:10:52.541+02:00EL ASEDIO: El bigote.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <img alt="Resultado de imagen de edward hopper cuadros" src="https://www.todocuadros.es/media/catalog/product/cache/1/small_image/450x450/040ec09b1e35df139433887a97daa66f/c/h/chop-suey-hopper.jpg" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Recién
salido, una zarpa me atenazó el hombro. La palma de la mano de pianista,
activando las huesudas falanges en ademán de demanda, me reclamó el importe del
café. Había salido de la pastelería enajenado, aguijado de ira, ultrajado por
una ofensa más grave que la que me infligieran mis allegados, los matones de
Ángela o la policía. Perdí el control cuando corría menos peligro, ahora que
mis desventuras revertían, de novela de Hammett, a otra de Bellow. Estaba en
riesgo algo más valioso que la integridad física o moral. Yo era el primer
sorprendido por mi reacción. Por mi falta de reacción. Porque después de pagar
me quedé clavado en la acera, la vista teñida de rojo. Todo lo veía rojo, y no
solo los semáforos o las americanas de dos dependientes salidos a fumar o el vestido
de una joven que en la otra acera ostentaba sus enormes pechos sobre los brazos
cruzados. Rojas las huellas de los peatones que parecían dejar el rastro de un
crimen en rojos pasos de cebra, rojas las ventanillas de los autos –como
granizadas por un atentado-, rojas las aceras como bañadas de sangre, rojas las
caras sanguinolentas de los transeúntes, más que ruborizada roja la del que se
dirigió a la vestida de rojo, rojo el cielo arrebolado por un presagio de
catástrofes mundiales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Y después del rojo se me impuso el blanco y negro. El
negro y blanco. Veía el negro del bigote del mexicano como un peludo y
subrepticio ratón reptando por el blanco del desnudo de Ángela. Una negra
alimaña –a su vez con bigote-, viscosa y salaz, mancillando el albo marfil
escultural. Estatua que cobraba vida al contacto de aquellas púas hirsutas,
estatua que gemía al frotar de aquel cepillo por el mármol. Dotado de vida
propia el bigote no dejaba de corretear por la piel de Ángela y por mi exaltada
imaginación, por mi repugnancia, veía aquella mata erizada de pelos
electrificarse, por efecto de la lujuria alisarse y tensarse duros como
alambres, erectos como un atributo extra del sátiro, un segundo miembro con el
que su dueño se refocilaba mientras el primero reposaba. No quiero ni pensar
qué hubiera ocurrido si en aquellos instantes hubiera pasado ante mí alguien
con la nariz subrayada siquiera por una sombra de bigote. La confiada
naturalidad con que se había colado por el portal, la aparición de las llaves,
el saludo protocolario al antiguo ministro, dejaban suponer que vivía allí.
Desde luego sería un inquilino ideal del barrio. Lo asimilaban al vecindario su
arrogante prepotencia, su envanecimiento, el servilismo ante las autoridades
que lo obligaba a mantener bien engrasados los goznes de las articulaciones, la
exhibición de las baratijas y bisutería de sus falsos modales de genuino
caballero, el brillo de pirita de su ingenio y el de los oropeles de la
cortesía disimuladores de la hipocresía, el impecable atuendo que no dejara
adivinar el relleno de serrín del interior. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Reparé
en el ruborizado ardor de sus conversaciones en las fiestas, lo cerca que le
hablaba al oído –imaginé cómo el bigote cosquillearía el lóbulo-, en la
acompasada compenetración de sus bailes, en su ávido intercambio de miradas
cuando coincidían en algún acto, la conexión de sus pupilas antes de que él se
acercara a saludarnos, el hilo eléctrico que de alta tensión a través de la
aglomeración entre ellos se tendía. Recordé los inconcebibles ditirambos de
ella a la prosa precaria de él. Y tuve conciencia de que cuando hablaban ella
no le miraba los narcotizados ojos saltones de pupilas amarillentas, ni la
angosta frente con el nacimiento del pelo tan cercano al ceño, prolijamente
descrito en la tipología del criminal de Lombroso, ni siquiera la séptica boca
de labios engrosados por cirujanos estetas, sino la pelambre nacida arriba, en
el gigantesco, simiesco espacio que mediaba entre la nariz y el labio superior:
el lujurioso, pícaro, facineroso, maligno, mefistofélico bigote. La fascinaba
aquel piloso arco de herradura (tenía los extremos perfilados hacia abajo)
interrumpido en la mitad para lucimiento del prominente arabesco carnoso del
centro del labio superior. Si su dueño se sumía en uno de sus estúpidos,
estupefacientes estados catatónicos el bigote parecía postizo, pero con la
animación de la charla con Ángela se fruncía arriba y abajo, a ritmo obsceno.
Pensé que a veces escapaba a su propio control y hasta en sociedad se estiraba
de punta hacia Ángela. Por eso en ocasiones lo untaba con vaselina, gomina o lo
que fuera. Procuré arrancarme aquel maldito bigote de la mente, ya que no podía
arrancárselo a su dueño con unas pinzas pelo a pelo según mi deseo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me
pregunté cuándo habrían empezado a verse a mis espaldas. Sin duda que gracias a
la celeridad con que se jactaba él de perpetrar sus cinco páginas diarias,
disponía de tiempo para adecuarse a la estricta jornada de Ángela y que como
una oruga o ciempiés su bigote se deslizaba por alguna grieta del horario de
ella. Los jueves entre el final del rodaje y el trayecto al aeropuerto, por
ejemplo. Ya no me cabía duda de que ella me había destinado a Victoria, la
rubia fatídica y fatal, para justificar la ruptura. Por eso ésta había
consumado conmigo. Atraído por una librería, me detuve en una calle que
reconocí del barrio universitario. Inconscientemente me había puesto en marcha
y, ciego de furia, para desfogarme, mis mecánicos pasos me habían llevado allí.
Vi en el escaparate varias torres de ejemplares de El Centro del Vacío, como
bastiones del éxito proclamado por la solapilla de cada ejemplar: Séptima
edición. Llevaba camino de convertirse en la novela experimental más vendida de
la historia después de Ulises. Galán y Ángela formarían una buena pareja de
best sellers, un autor venal cuyo estilo estaba un escalón por encima de los
culebrones y una maestra no ya del plagio sino del flagrante robo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi
triunfal novela seguía inspirándome sentimientos ambivalentes. Si bien me
exaltaba la idea de haber impuesto mi original estética basada en sostener un
argumento espectral, invisible, elusivo, en la arquitectura barroca de un opaco
estilo, me indignaba no poder firmarla. Con mis apuros pecuniarios, me carcomía
haber sido enajenado de mis derechos de autor. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ahora, quizá debido a la inercia de mi vida
muelle, veo las cosas de otra manera. Abotagado de comodidades, embotado de
bienestar, leo poco y escribo menos, lo justo para terminar por prurito
profesional esta historia que ya me resulta enojosa. De todas formas, al final
no se publicará. Después de la culminación de El Centro del Vacío, tras la
apoteosis de la forma que representa, sería un paso atrás dar a las prensas una
trama tan penosa y ridícula que tantas veces se parodia a sí misma. Y tampoco
me atrae escribir otra cosa. No se puede dar un paso más allá de El Centro del
Vacío. Ésta ya está en el límite de la legibilidad. No incurriré en el error de
escribir algo parecido a Finnegan´s Wake, el imposible intento de superar
Ulises por parte de Joyce, el sucesor de Homero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Cada
ejemplar se vendía a casi veinte euros, un rápido cálculo me imbuyó del
concepto de pobreza subjetiva, tan relatado en los manuales marxistas. Mi
diestra se topó con el escaparate. En las novelas de Dickens los niños
menesterosos miran con la misma impotencia las viandas expuestas en los
comercios de Oxford Street. Recordé El Gran Dinero, la trilogía de Dos Passos.
Ahora también me he librado de aquella tendencia mía a buscar en todo analogías
literarias. Me quedaban noventa euros en el bolsillo. Me sentí como un exitoso
atracador que para disimular su disponibilidad de millones y no delatarse,
durante largo tiempo ha de seguir debatiéndose en la miseria. Pero la
comparación era inexacta: era yo el expoliado, la víctima de un ladrón. De una
ladrona.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
nerviosismo me retrotrajo a mis veladas en el garito de juego. O más que el nerviosismo,
el tacto de los billetes en el bolsillo ante el reflejo de mi rostro
transparentado sobre las torres de volúmenes, el dinero que me volaba en mis
propias fauces, el cigarrillo encendido para calmarme y la sed de whisky que me
secaba el paladar. Los acontecimientos del último mes me habían apartado de mi
afición al póker.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Con
una advocación a la diosa fortuna, para que me fuera tan propicia como las
musas inspiradoras de El Centro del Vacío, decidí jugarme mis menguados
recursos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> </span></span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-14332154663739020732019-04-05T09:11:00.000+02:002019-04-05T09:11:10.813+02:00EL ASEDIO: El mexicano.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de daumier obras" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKgOhclpvxhb8HHG5C1301WhUpIGBX7hE4O79Ju_NswxnagpUQaeE4CW3bz_jURpo0AJ2X0YMwf6KKiksyuOJuBg_W9v9CMBFpG-Zox7bvGtrLbSpJl0AfDhjQPwmVve3QrcqjmUbD0X8/s400/daumier_crispin.jpg" width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Sentado
en el velador no perdía de vista el portal. Cierta mano de pianista con la manicura
recién hecha me sirvió una taza de diseño, un dedal con dos gotas de café. Me
subyugaban el misterio de las sombras fluctuantes tras el panel de cristal, el
juego de los reflejos de las vidrieras, cómo relumbraban las encarnadas, la
penumbra submarina ondulante entre los helechos del interior tras los ocres y
malvas, los pozos de sombra ahondados entre las tracerías de las maderas
historiadas. Me arrebató la poesía de aquella magia. Hubiera querido pasar el
resto de mi vida contemplando aquel espectáculo. Recordé los pasajes de Proust
sobre las iglesias góticas del Mediodía, lo que éstas representaron en sus
excursiones en el auto conducido por cierto chófer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Incluso
en aquel ambiente edulcorado me sentí conmovido. Añoraba la reciente época en
que aquel portal se integraba en mis rutinas y varias veces al día dejaba que
mi llave descifrara su misterio. Volví a tentarla a través del bolsillo. Era
ella la que me tentaba. En el pecho como una cuerda de violín me vibraba una
fibra de añoranza. Dejé de sentirme orgulloso de haber renunciado, ángel
rebelde, a las ventajas de la clase privilegiada. No tenía porque avergonzarme
de nada. Me había mudado allí porque era el medio social de mi pareja. Si
hubiera trabajado en la embajada de Tanzania, allá la habría acompañado. No iba
a renunciar a las comodidades inherentes a su posición.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Probé
la primera gota de café: me deslumbró la perspectiva de un paisaje tropical de
selvas vírgenes y orillas de islas prodigiosas, en el gusto se me revelaron los
hallazgos de lo real maravilloso, el regusto me evocó la riqueza de la prosa de
Alejo Carpentier. Tenía que reconocer que era un café exquisito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y
al punto reconocí haberme dejado cegar por los espejismos de mi orgullo. Con
los sofismas de su relato me engañaba a mí mismo. Yo no había renunciado a
nada. Me habían rechazado el manuscrito, rescindido el contrato del periódico y
echado de casa. Yo no era ningún león salvaje, sino un gato casero abandonado
bajo la lluvia. Pero ahora, mientras seguía fascinado por la magia del portal,
no se trataba de eso. Me arrebataba la nostalgia por aquello que me había hecho
aceptar un entorno tan contrario a mis ideas, lo que me hiciera asumir un modo
de vida, si bien afortunado y cómodo, opuesto a mi carácter, aquello que acepté
incluso sabiendo que aunque me valdría tener más posibilidades de difusión, no
convenía a mi escritura futura, esto es, el amor a Ángela, el amor de Ángela.
Porque aposentado en aquella pastelería sentí una punzada de cariño, el último
latido de mi amor por Ángela, pensé.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Parecía
increíble que nuestra relación se hubiera degradado al punto de que quien hasta
hacía poco más de un mes apeteciera mi amor, ahora apeteciera mi muerte. Y fue
recordar la persecución sufrida a sus instancias y vacilar aquella
reverberación última, estuvo a punto de apagarse el último reflejo de mi amor
por Ángela. Las luces cálidas del portal volvieron a iluminar aquel amor
retrospectivo, la nostalgia de mi convivencia con ella. Sentía el mismo desgarramiento
de aquellos domingos por la tarde cuando sucumbía al melancólico placer de
echar de menos lo que nunca había tenido. El chirrido de un columpio o la
visión de una pelota en el césped de los porches de aquellas unifamiliares me
hacía sentir a mí, soltero impenitente, como un divorciado o un viudo que ha
perdido a la familia en un accidente. Aunque era una añoranza distinta, la
añoranza de un mundo conjetural, echaba de menos a la familia a la que había
renunciado por mi estilo de vida. Sentía nostalgia por un mundo paralelo, aquél
en que yo era distinto al que era. Y en una especie de anticipada añoranza de
futuro, llegaba al extremo de lamentar los futuros afectos a que renunciaría
por mi persistencia o insistencia en seguir solo. Y me complacía en hurgar
aquellas carencias y renuncias, en la ausencia de quien no había existido, mi
pareja fantasmal, mis espectrales hijos. Tal analogía comportaba que tampoco
nunca había realmente amado a Ángela. Pero en lo referente al futuro la
comparación no funcionaba. Concluí que me había ido a vivir con Ángela sin
estar de verdad enamorado de ella, pero también que si nos reencontrábamos
podría empezar a quererla. Una verdad tan descarnada –la primera- que me dejó
en carne viva. La segunda era más halagüeña; puede que el que había tomado por
último latido de mi amor fuera el primero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
pude sino echar de menos la otoñal herrumbre de mis costumbres en el último
año: el placer de ser recibido –como un amigo opulento- por el suntuoso
vestíbulo, matizado por la ráfaga dulzona del rastro de la gata Lía; el paladeo
de un whisky en la sala mientras llegaba Ángela, para diluir el mal sabor de la
jornada; el deleite de vestirme ante la luna del armario para acudir a alguna
cena, con la mala conciencia por el estancamiento de la novela; el adormecido
regreso en taxi, lleno de vacío y feliz de whisky, transido de intrascendencia,
cada noche menos incrédulo de sentir en el hombro el peso de la cabeza de
Ángela.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Advertí
que bajo el ceño del nublado encrespado en el portal se habían apagado los
destellos de los cristales. Por la acera se acercaba alguien que me encendió la
sangre. A paso triunfal, desenfadado en su traje color piedra, el pelo y el
bigote relamidos como otro gomoso prócer del barrio, ciego de optimismo,
henchido de éxito, tras su nombramiento diplomático inflado el pecho, abombado,
como para dar cabida a fulgurantes condecoraciones, pretendido sucesor de
Carlos Fuentes pero apenas caricatura del último Jorge Negrete, desfilaba Juan
Eduardo Galán, el novelista best seller mexicano. Se revolvió el bolsillo de la
americana y extrajo un llavero. Pero aprovechó que de nuestro portal salía un
anciano amortajado de negro para zambullirse adentro, y una garra de hierro me
estrujó el corazón.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 77.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span></span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-34740168494561178042019-04-03T11:56:00.000+02:002019-04-03T11:56:49.314+02:00EL ASEDIO: En mi calle.<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de edgar degas obras" height="300" src="https://2.bp.blogspot.com/-ERD6UfKZszs/T0y5xGAh6FI/AAAAAAAAMCk/fo80vvXjvvA/s400/4DPict+%252881%2529.jpg" width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ahora
sí que repetía el destino de Wakefield, aquel misterioso personaje del cuento de
Hawthorne, que después de muchos años a hurtadillas espiaba la puerta de su
antigua casa. Solo que a mí me habían echado. En primera instancia intenté
engañarme a mí mismo y a aquel público imaginario al que invocaba de vez en
cuando intentando atraerme su benevolencia, presentando los hechos como si en
parte me hubiera ido por voluntad propia, indignado por el espionaje de mi
consorte, de suerte que el oprobio del caso no fuera tan manifiesto, pero ahora
que analizo los acontecimientos a distancia, desde la cómoda ecuanimidad de mi
nueva posición, desde una perspectiva realmente serena, y no la falsa
tranquilidad de la que alardeaba en el pueblo –donde escribí todo lo anterior-,
puedo reconocerlo todo sin ambages. Ahora soy otro. Me he convertido en un Felipe
distinto al Felipe del principio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo
curioso era que el instinto, inconsciente o lo que fuera, me hubiera guiado
allí, a mi antigua calle, y no al barrio universitario o al del ambulatorio,
después de pasar casi veinte años en cada uno de ellos. Incluso antes de buscar
alojamiento, arrastrando la maleta, había aportado a la mismísima calle Duende,
el escenario de mi último año, el único vivido en pareja. Una arteria que si bien late en el corazón de la ciudad y
afluye en la aorta de ésta, respira serenidad y bienestar en el pulso del
discreto tránsito de automóviles de alta gama, en el privilegiado silencio
aromatizado por jardines comunitarios y perfumerías de lujo, en las rectas y
ángulos de una arquitectura moderna y funcional, en la palpitación del verde de
los castaños y los escaparates de las joyerías, en el pausado y selecto ritmo
interno de sus elegantes vecinos. Es más, de la calle emanaba un ritmo propio,
un ritmo fluvial, crepuscular, plácido, ocre, fúnebre, de suave otoñada, de
colores tenues y fríos, distante, el ritmo de una coreografía imperceptible, el
ritmo de una compañía integrada por leyendas del ballet que a cámara lenta, con
unos pasos tan pausados que apenas los diferenciaba de un cuadro vivo, se
sincronizaban en una inédita representación de la Pavana para una Infanta
Difunta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
removí en la esquina, temeroso de que me identificara la mirada oblicua de la
quiosquera bizca y parlanchina, a la que Ángela solía comprarle caramelos de
eucalipto. Me adentré en la calle cuando vi asomar en la perpendicular, para
fumar, al camarero perito en Bloody Marys atenuantes de las resacas. Por un
lado quería pasar inadvertido pero por otro también necesitaba ser reconocido,
aceptado al menos como integrante del pasado, recordado como un vecino reciente.
Aparte de alguna dosis de respeto o consideración, era mi identidad lo que
buscaba. Incluso me volví a saludar al camarero, pero ya no estaba; habría
entrado algún bebedor tempranero. Rehíce mis pasos calle arriba.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Recordé
que si se habían propalado mis problemas con la policía, cualquier vecino
podría delatarme con una llamada. Pasé de sentirme el hijo pródigo, Ulises de
vuelta a Ítaca, a un espía renegado infiltrado en su país adoptivo. En
cualquier momento podrían detenerme bajo la acusación de alta traición. Para
pasar inadvertido adopté el paso confiado, majestuoso, de los vecinos del
barrio. Imitando sus poses, elevé veinte grados el ángulo de elevación de la
barbilla. No debía llamar la atención de los chismosos conserjes, esa vil casta
comparable a la policía, con la diferencia de que en lugar de sabuesos se
comportan como devotos chuchos pendientes de las chucherías que les arrojan los
poderosos. Estirados en sus baratos trajes, como caricaturas de sus amos, en
pie dormitaban en los umbrales.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ya
no debía temer los sofisticados dispositivos de vigilancia de Ángela, sino las
meras cámaras de seguridad de las comunidades de propietarios o del
Ayuntamiento, empeñado en la tranquilidad de los poderosos. Se me petrificó la
sangre, los pies se me cimentaron en bloques de cemento al pensamiento de que
si Ángela se asomaba a la terraza podría verme. Lo haría directamente, sin la
mediación de pantalla alguna, a la luz de sus ojos negros como la pez. Pero
eran sobre las once, ya estaría en el plató si es que después de un mes no
había finalizado el rodaje de La Regenta y mudado de horarios.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Retomé
el camino. La visión de la conocida madera historiada del portal y de las
vidrieras polícromas, me provocó el reflejo condicionado de hacer ademán de
cruzar la calle hurgándome en el bolsillo en busca de las llaves. Y
reaccionando me pregunté si no sería una buena idea presentarme a Ángela. ¿Cómo
sería recibido por mi letal Penélope, tejedora de la infinita trama de mis
desventuras? Estaba desconcertado, me recomían las dudas y aquél sería un buen
modo de superarlas y sorprenderla a ella. En el trayecto a la ciudad me había planteado
la posibilidad de efectuar un golpe de mano o teatro que virase la acción y,
una vez que me había escabullido de sus sicarios y vigilancia, me otorgara la
iniciativa. Ya le había asestado un golpe moral al demostrarle mediante los
mails a Kafka que sus ataques no habían secado el pozo de mi talento. Pero ahora
necesitaba algo más. Tenía que encontrar un medio de acelerar aquella trama
infernal, de precipitar el final. Incluso a efectos de la ficción, de mi
novela, me interesaba adelantarla a ella, descolocarla con alguna novedad que
me hiciera tomarle ventaja en la redacción de la obra. Porque ya no dudaba que,
acaparada por su trabajo y por la urdimbre de todos los enredos en que me había
envuelto, y limitada por la falta de recursos que su plagio evidenciaba, ella
estaría pergeñando una novela paralela a
la mía. Por supuesto que lo haría desde su punto de vista, justificando sus
persecuciones y acoso, pero basándose en los mismos hechos. Quien la terminase
antes neutralizaría la labor del contrario. Además, si no la encontraba en
casa, podría vengarme de ella robándole el manuscrito. Por supuesto, no me
había deshecho de la llave del piso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Pasó
a mi lado alguien conocido, un anciano erguido en su terno negro, recordé que
médico militar jubilado, el cual sin dedicarme una mirada se dirigió al portal.
Era el vecino del primero. Puede que me inhibiera su actitud presuntuosa, la
imperiosa seguridad con que al cruzar había provocado el frenazo de un furgón
blindado, lo cierto es que postergando mi decisión, pasando de largo seguí
adelante. Además, tratándose de Ángela, seguro que la novela estaría a un buen
recaudo cibernético, guardada en la nube y asegurada tras crípticas claves. No
debía subestimarla. Con su inteligencia y medios era una enemiga portentosa; no
tenía más que valorar mi situación. Y lo más peligroso es que una vez superada
en el pueblo mi crisis histérica, desde que no entablaba con ella disputas
esquizofrénicas, cada vez con más frecuencia dejaba de pensar en ella como
enemiga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
reparó en mí el peluquero de Ángela, el típico amanerado orondo de bigote
exquisito, un híbrido entre Marcel Proust y Lezama Lima, camino de su
establecimiento. Como un criminal célebre –en parte lo era por obra del padre
de Ángela- me sentía aliviado y ofendido de que nadie me reconociera. No había
pasado más que un mes desde mi ausencia, y cargando la maleta bien podrían
creerme de regreso de algún viaje de trabajo, o de solventar algún trámite en
la hacienda familiar, por algo venía del pueblo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la otra esquina me hice el remolón, la maleta en el suelo, haciendo el papel de
que esperaba que me recogiera alguien o un taxi. Ahora representaba, pues, la
comedia inversa: salía de viaje, buena ocasión de desearme un feliz trayecto.
No lo consideró así la vieja generala, la viuda de enfrente, a juzgar por las
medallas y escapularios venida de misa. Ahora me sentía un espectro aparecido –reaparecido-
en el escenario de su vida, un fantasma que experimenta la alegría y la
desesperación de que en su ausencia todo sigue prácticamente igual; es cierto
que se respetan los ideales y costumbres de su época, los usos y códigos que él
ayudó a instaurar, pero con horror advierte que es prescindible, que lo han
olvidado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Devorado
por una impaciencia de nada, retomé la marcha en dirección opuesta y, para
asegurarme de mi corporeidad, tuve que golpearme con la maleta en la
pantorrilla derecha. Sin embargo, recorrer la calle en sentido contrario no era
una buena idea. Podrían tomarme por un merodeador o avisador de ladrones. Me
dejé caer en una fina, refinada pastelería donde no podrían identificarme, ya
que siempre me había mantenido alejado de aquel escaparate cuyo exquisito
minimalismo de minúsculas porciones y pasteles reducidos a pura miga, hojaldres
deshojados, nata volatilizada y chocolate deconstruido, representaba el vacío
existencial, la pequeñez y la hipocresía de los clientes más fieles. Desde el
salón cada domingo los veía entrar procedentes de misa, pulcros y satisfechos,
recién absueltos de toda culpa, impecable la raya en el pelo y en los
pantalones, toda doblez oculta en el seno de las blusas planchadas y en el
dobladillo de los vestidos, y los execraba con invectivas mentales que más
tarde lanzaría contra Ángela. Después de todo, a ella debía vivir en aquel
barrio de sepulcros blanqueados y templos de mercaderes sobre los que ellos
mismos habrían oído en la reciente homilía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
aposenté en un velador de mármol ubicado ante el ventanal desde el que dominaba
la entrada del edificio. Me traspasaron las miradas de una familia numerosa en
fila, el padre a la cabeza. Pegado al vidrio me sentí expuesto a los ojos de
los viandantes. El local exhibía como reclamo a sus encopetados clientes;
incluso acudirían algunos famosos. En el ambiente aromatizado por el café
aleteaban las polillas de los rumores de remilgadas conversaciones, mojigatas
mojigangas sobre puestas de largo y horarios de catequesis y clases de
equitación.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Apostado
en la pastelería, observándolo a través de la cristalera, me abstraje de todo
para centrarme y concentrarme en el portal. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 77.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-74504236043933963882019-04-01T11:52:00.000+02:002019-04-01T11:52:26.685+02:00EL ASEDIO: El regreso.<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de jean arp obras" height="340" src="https://uploads8.wikiart.org/images/jean-arp/abstract-composition.jpg!PinterestSmall.jpg" width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Procedente
del rellano reconocí un rebrote de la voz de roble, astillada de gallos, del
locuaz propietario del estudio. Hablaba de mí en calidad del último bohemio
cuyo errático vuelo había pasado por su nido –respecto a mi huida su metáfora resultó
casi literal-, con el resuello del candidato a arrendatario, después de haber
subido siete plantas, como fondo. Y ya coqueteaba la llave con la cerradura
cuando arramblé con la maleta atestada con mis pertenencias y reproduciendo el
itinerario de mi previa escapada me deslicé a la terraza y accedí a la escalera
por el acceso comunitario.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ya
era un experto en renegar de mis pasos, en volver por ellos, en escapar como un
ladrón de mi propia casa. Aunque técnicamente, transcurrido el único mes que
había abonado, ésta ya no era la mía. Y más que como un ladrón escapé
deslizándome como un fantasma. Escaleras abajo, con una punzada de deleite,
imaginé el consternado asombro del propietario al encontrar, con el visitante
como testigo, una taza con posos de café esperando a ser lavada con la
insolencia de la porcelana, un rastro de migas de pan en el centro de la mesa,
la huella de mi silueta en el colchón engendrado debajo del sofá, en la mesita
un cenicero saturado de colillas con un penacho de humo de la última aún
sustanciado en el aire, el tirabuzón de un cabello adherido a la fría piel del
lavabo y el hediondo cadáver de un calcetín viudo en el rincón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
sentía regocijado pero también rabioso por mi mala suerte. Ojalá aquel pomposo
perdiera al cliente. ¿Quién habría pensado que su jeta asomaría al día
siguiente de haber vuelto a ocupar yo el estudio? Había disfrutado una sola
noche de mi feliz idea, recién llegado y desembarcado de la furgoneta del
carnicero, de regresar a sus umbrales gracias a mi tendencia a conservar todas
las llaves. Pernocté bajo techo y mudé mi rústico atuendo. Y ahora no podía
volver por culpa de mi imprevisión. Aunque tenía la maleta dispuesta para caso
de fuga, confiado en que no vendría tan pronto, no me había preocupado de mantener
la vivienda limpia de las huellas de mi presencia. Si el propietario no se la
alquilaba al visitante, cambiaría la cerradura y en todo caso llamaría a la
policía. Ya le habrían preguntado por mí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Satisfecho
de haberme librado de Viento, que habría trabado mi evasión, deportivamente
dejé caer la llave en el buzón. La tarde anterior había repetido un antiguo
gesto, dejar el perro como a su predecesor en casa de mi madre. A ella no la
encontré. Me abrió su nueva compañera de piso, una viejita muy amable, encantadora,
por suerte amiga de los animales, que acogió a Viento de buen grado. Su talente
era tan bueno que estuve a punto de pedir el asilo del sillón yo mismo para
pasar la noche. Esta vez mamá no podría esgrimir el carácter de su compañera
como excusa para negarme refugio. Pero si estaba en connivencia con Ángela
delataría mi presencia y perdería la ventaja de que ella desconociera mi
paradero. Aunque tampoco era seguro que me hubiera sustraído a su vigilancia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Salí
al fragor de la calle en un día laborable, al trajín y al ajetreo mareantes.
La ciudad me había recibido bella y
distante, fría y activa como una vieja amiga que mientras retoma la confianza
nerviosamente se afana en cualquier actividad o dedica su animación a otros
fieles. Tenía la sensación de haber regresado después de mucho tiempo. En mi
ausencia las calles parecían haber cambiado imperceptiblemente. Las reconocía y
aun tiempo las extrañaba, me extrañaban. Era como si en los avatares de una
borrachera me hubieran llevado a una ciudad donde hubiera pasado unas
vacaciones de la infancia, y sumido en
la lucidez espectral de una resaca hubiera despertado en alguna de sus plazas.
Me sentía exánime y animoso, vacío y pletórico, cobarde y temerario, desolado y
alegre; fluyendo en el horror tranquilo de una pesadilla que no era tan mala o
en el frenesí de una alegría vacía, sin motivo. Balanceé con desenfado la maleta
hasta que empezó a resultarme demasiado pesada. Caminaba como un zombi, a paso
de sonámbulo. Me creí un caballo que cargado con el cadáver de su amo de
madrugada vuelve al rancho. Y he aquí que mis mecánicos pasos me llevaron a la
calle de Ángela. La calle que fue mía. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-47295313029255518072019-03-30T12:03:00.000+01:002019-03-30T12:03:07.078+01:00EL ASEDIO: La despedida.<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de henri toulouse lautrec obras" height="330" 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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Por
qué no te vas con Pepe en la furgoneta? –las luces han dejado de vacilar-.
Tenía pensado salir de madrugada para llegar a la ciudad temprano, en cuanto se
abra el mercado de abastos… No te preocupes por las copas, a Pepe le quitan el
sueño y conduce mejor. Llevo años intentando convertirlo a la vida sana pero no
hay forma. Dice que el alcohol le mejora la vista. Jura que ha llegado a la
ciudad en solo tres horas, un récord histórico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-No
podré pagarle.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Andamos
justos? Yo te cobraría en especie, pero Pepe tiene otros gustos… En serio,
tómalo como un favor… a fondo perdido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Entiendo,
lo haces para joder a Candy.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Pagaría
por verle la cara cuando sepa que te has escapado. A esa tipa todo le sale mal
y supongo que tu ex no pagará los fracasos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
cráter de un mohín socava la luna llena de su cara. Llega el carnicero,
rozagante y ansioso por salir. No deja de tentarse la ropa ni de subirse los
pantalones sobre el vientre protuberante, y una y otra vez se vuelve a mirar
atrás, mientras nos refiere que los bomberos acaban de abrir la carretera. Ha
cambiado de planes, en voz baja confiesa que prefiere tomar las copas en cierto
local de carretera. Salus acepta de buen grado, se siente decaído, subraya su
languidez con un suspiro y asegura que le vendrá bien acostarse temprano.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Solo
bebemos un café en la penumbra del cibercafé. Como pago a su amabilidad les
trazo un esbozo de mi historia. A la escucha, la cara de pan de Salus, un pan
redondo inflado con exceso de levadura, se parte en desiguales trozos. Al final
prorrumpen en anatemas contra las mujeres. Pepe anima los posos del café con
una dosis de coñac, se ciñe el cinto un orificio más allá, y al fin se serena.
Salus nos abre la persiana. Salimos a la noche clara y a la vez oscura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mientras
Pepe ultima los preparativos del viaje, junto a la furgoneta Salus y yo
ensayamos la despedida. Oprimiría con un abrazo sus carnes fofas y hasta
imprimiría sendos besos en las flácidas mejillas, infestadas por disolutas
mejillas, reverdecidos por el prurito de reventárselas, si no fuera por sus
exhalaciones a ajo y rastrojos. Le tiendo la mano y siento la suya lábil y
hábil, helada y resbalosa, pringosa, lubricada como si acabara de comer churros
fríos o de engrasar una pistola y no se hubiera lavado. Tiene los ojillos
hundidos en pliegues de pesar, anegados, opacos de pena. Turbio de tristeza,
purpúreo de lástima, todo él parece salido de una charca de lágrimas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Dale
saludos al amigo Franz cuando vuelvas a
escribirle.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Creo
que a partir de ahora me limitaré a leerlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Dile
que se anime y se venga. Aquí lo tiene todo pagado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Anda
pachucho. Le han prescrito tomar las aguas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Pues
dicen que las aguas del arroyo son medicinales. Y no va a encontrar un clima
más sano que éste.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Creo
que no te he dicho que escribe. Y ha conseguido publicar sus novelas a última
hora, gracias a un fiel amigo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-No
hay nada mejor que un amigo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Aunque
a él le daba igual porque lo que necesitaba era escribirlas, y le daba igual lo
que fuera de ellas una vez que las terminaba. Esto mi ex no lo entendería, ella
hace todo lo contrario, publicar sin escribir… Te mandaré las obras completas
de Franz.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ahora
voy a sentirme más solo que nunca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-También
te mandaré mis novelas, me hace ilusión que leas la última, te llevarás una
sorpresa. Si es que logro publicarla… No pongas esa cara, la verdad es que no
pinto, escribo… Y volveré, volveré pronto. ¿Sabes? En realidad es como si no me
fuera, nunca me iré verdaderamente de aquí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Abro
la puerta del copiloto y desde el fondo de la medianoche se acerca una arritmia
de ladridos. Galopa por la plaza un destello pardo, se precipita un tamborileo
de pezuñas, un fuelle de jadeos y como jugando a privarme del sitio Viento
salta al asiento. Lo acaricio con regocijada sorpresa. En mi afán por eludir
posibles añagazas y asechanzas del hombre de las mil caras, al optar por no
volver a casa, había olvidado a mi reciente amigo. Con la excitación del
rastreo, al carrera y el reencuentro, ha olvidado sus magulladuras. Aunque en
la ciudad yo mismo me encontraré sin techo, y con su compañía y ataviado con
las raídas ropas del abuelo compondré la figura arquetípica del mendigo, no
puedo sino aceptar su lealtad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Arranca
Pepe. Con Viento en el regazo se me atenúa la tristeza de abandonar el pueblo a
escondidas y a medianoche, sin equipaje, como un prófugo. En realidad nunca he
pertenecido a ninguna tierra ni a nadie. Mi querencia se reduce a una casa, a
la fidelidad de los viejos afectos, a un puñado de recuerdos en gran medida
recreados. Y he descargado en Salus buena parte de tristeza. Me asomo para
dedicarle un último saludo: lo veo inmóvil, solo en la noche, y retrocede hasta
el fondo de la plaza con el brazo levantado y extendido a la nada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Bueno,
por fin han controlado de verdad el fuego –comenta Pepe al volante. Próximo a
su destino, el mentado burdel de carretera, se ha desabrochado los botones
superiores de la camisa de volantes para lucir entre la pelambrera del pecho de
lobo la virgen auspiciadora de una medalla de plata-. Los bomberos dicen que la
otra vez se reavivó por causas naturales, el viento y esta sequedad que
tenemos. Todavía no está extinguido del todo, pero ya solo es cuestión de
tiempo. Incluso han detenido al culpable de haberlo provocado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ah,
no sabía. Estos días he estado algo aislado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ha
sido el Farias. No sé si lo conoces, es el tonto del pueblo, ése que a todo el mundo
le pide un puro. Él mismo ha confesado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Si
está trastornado, puede que su confesión no sea tan fiable.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Han
encontrado gasolina en su choza. Lo indignante es todo lo que en la plaza se ha
dicho en contra del Tuerto, el dueño de las tierras –quizá por la pasión o por
la cercanía del local, conduce con intensidad inusitada, los nudillos se le
blanquean de tanto apretar el volante, vibra el asiento y venciéndose a uno y
otro lado traza con el cuerpo el dibujo de las curvas-. Que si quemó la alameda
para que se la recalificaran, que si tenía la madera asegurada por encima de su
precio, que si prendió el depósito de neumáticos para vengarse del dueño, en
fin… Y cuando supieron que el Tuerto estaba de viaje dijeron que era una coartada y que había
encomendado prender el fuego a un cómplice. Algunos incluso se han atrevido a
mencionar a Salus. Como el pobre es como es, todos se ceban en él. En cuanto
pasa algo lo convierten en el chivo expiatorio. Y ahora, con la detención del
Farias, nadie se acuerda de haber dicho nada… ¿Ves esa luz roja? Salus dice que
andas justo de parné.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Sí,
te espero aquí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Yo
también tengo el presupuesto ajustado, así que
no será más de media hora.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-18290720578151994542019-03-28T11:56:00.000+01:002019-03-28T11:56:15.912+01:00EL ASEDIO: Traidora.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de george seurat obras" height="265" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/e/eb/Baigneurs_a_Asnieres.jpg/300px-Baigneurs_a_Asnieres.jpg" width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Avanzo
entre el insomnio de los vecinos, temerosos de ser desalojados por el fuego, y
la irrealidad de sueño de esta luz nívea intoxicada de humo, confundido en los
claroscuros de la luna, a través del juego de sombra y resplandor impuesto por
la carrera de las nubes. Quienes me atisban por las ventanas, portador no ya de
la espada sino de una peluda alimaña flamígera, me confundirán con el ángel de
la expulsión. También yo tengo fundados motivos para la inquietud y una y otra
vez me vuelvo intentando discernir a mi camaleónico perseguidor. Pero, cómplice
de las sombras, inquilino de lo oscuro, si me sigue sería imposible detectarlo.
¿Persistirá en su disfraz de cazador o habrá adoptado el de lugareño? El hombre
de las mil caras o máscaras es un enemigo portentoso. Los disfraces significan
la personalidad múltiple, la locura y la pesadilla, el miedo ancestral. El
carnaval es la muerte.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
encuentro el número trece en ningún umbral. Sobre el ángulo de unos visillos
bordados con molinos de viento me observan unos ojos de roedor, y cuando le
hago señas de que me abra para consultarle sobre la numeración, caen los
visillos y el silencio sobre mí, el desaforado forastero que con el fulgor de
la venganza en el ceño trae una cabellera arrancada en la mano. Otra nube ciega
el ojo de la luna. Como fuegos de artificio a lo lejos se espolvorea un
enjambre de chispas fuliginosas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Con
un chirrido de película de terror una puerta va abriendo en un porche de
granito un ángulo de luz. Bajo el pretencioso tímpano sostenido por columnas
corintias, neoclásico rural en una casamata, en el vano iluminado de rosa se
inscribe una figura con forma de pera. A la luz del farol de hierro forjado y
de mi llameante rencor lo reconozco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ah,
eres tú –me dice la voz contrita, turbia de vergüenza. En la penumbra la cara
de Salus parece cenicienta, deshojada de las primeras capas de grasa, y ofrece
una textura entre piedra pómez y lava cristalizada-. Pasa. Hace una noche
terrorífica, de pesadilla. Y para colmo la luz se va y viene. Quería hablar
contigo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
lee la negativa a entrar en el ceño crispado, encrespado. La desconfianza viene
a enfriar mi indignación. Es posible que me haya tendido una trampa, que
adentro me aguarde el hombre de las mil caras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Tranquilo,
no te voy a meter mano, hombre. Pepe, el carnicero, está a punto de llegar, si
no quieres estar a solas conmigo… ¿Qué, nos ha comido la lengua el gato?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-La
gata, en todo caso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Le
descompone la expresión un calambre en los músculos del rostro. Le ha molestado
mi réplica o trata de contener un dolor íntimo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Todo
lo pones en femenino, a ver si vamos a ser homófobos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Esto
es tuyo –le tiendo la peluca-. Hace unos días te lo dejaste en el patio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
ver el bisoñé se envara, rígido de desconcierto. Ya no puede mantener la
ilusión de que sus merodeos por mi casa me hayan pasado inadvertidos. No se
molesta en reprimir el siguiente lamento y sin disimulo se lleva la mano a la
rabadilla, quejoso de haberse partido la crisma en su caída desde lo alto de la
tapia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-La
próxima vez te dejaré una escalera para que puedas mirar tranquilo –toma la
peluca. Aun en sombras parece mustio, mohíno, amilanado, cabizbajo de oprobio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Aunque
no te lo creas, esta noche no he ido a mirar. Iba a avisarte de algo
importante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Y
por qué no llamaste? –le pregunto para sondear su inventiva.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Iba
a hacerlo cuando oí voces. Y me encaramé a la tapia para confirmar que estabas
con esa lagarta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ahora
me explico lo mal que te cae.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-No
podía hablar delante de ella. Felipe, te ha engañado. Está conchabada con tu
ex.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
un relámpago intermitente parpadea la luz del farol y del resto de la calle, y
en uno de esos pestañeos de duda me deslumbra la certeza de que Salus dice la
verdad. Recuerdo que Ángela ya se ha aliado con una mujer, Victoria, mi
derrota, en cuyo desordenado lecho concebí mi desgracia, aquella nefanda rubia
cuya explosiva belleza hizo detonar mi vida tranquila y, si no exitosa, sí próxima,
contigua al éxito. He tenido la iluminación de que Salus no miente. Mi hígado
lo sabe, mi corazón lo sabe, mis testículos lo saben. Solo mi inteligencia y mi
razón, más lentas, aún no lo aceptan.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Venga,
eres tú quien la tienes tomada con todas las mujeres. Eres un misógino.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Te
lo voy a demostrar. ¿Por casualidad has quedado con ella en que os iríais en un
camión frigorífico o algo por el estilo?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Un
tal Paco, proveedor tuyo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Te
han tendido una trampa, ese tipo no existe. Los pocos congelados que tengo los compro
del mercado o me los trae Pepe. Él mismo puede decírtelo en cinco minutos –el siguiente
parpadeo alumbra una cara entumecida de desengaño, abrumada por una grisura
decepcionada pero honesta-. Esta mañana la he escuchado hablar por teléfono. Lo
hacía bajito, pero tengo buen oído. Sabía que no era trigo limpio. Es una
emboscada. En la caja del camión vendrán escondidos dos matones que en cuanto
salgáis del pueblo van a reducirte… En fin, debe ser una suerte tenerte
secuestrado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 77.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-57368724478753594012019-03-26T11:53:00.000+01:002019-03-26T11:53:54.911+01:00EL ASEDIO: Un escarceo sexual.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de picasso obras" height="400" src="https://www.todocuadros.es/media/catalog/product/cache/1/small_image/450x450/040ec09b1e35df139433887a97daa66f/r/e/retrato-dora-maar-picasso.jpg" width="274" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los
relinchos de las sirenas me alarman; para aplacarme Candy me enreda los
músculos crispados en la hiedra de su abrazo. Me asegura que solo se trata de
una dotación especial de bomberos. Sus obscenas palabras a media voz no logran
el objetivo de reanimarme. En la penumbra el deseo le surca la cara caprina de
avidez y expectativas. Vuelve a intentar tranquilizarme. No se trata de la
policía. La llegada de nuevos efectivos solo significa que las autoridades
regionales al fin se han tomado en serio la magnitud del incendio. Expresa sus
deseos de que detengan al incendiario, el sinvergüenza de Salus.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A
través de la raída esterilla de cáñamo los nudos de nogal del suelo del porche
se me clavan en la espalda. Intento distinguir sobre la tapia alguna silueta o
revuelo de hojas. Según me han confirmado los balidos de Candy, lejos de
enfriarme la pasión, ha potenciado mi capacidad la conciencia de una presencia
extraña. Durante nuestro escarceo no he dejado de tener la impresión de que
desde la tapia nos observaba alguien armado de un arma blanca que helaba la
noche. Un arma filosa que todo lo enfriaba menos a mí. Entre las hojas de la
parra relucen dos cuentas de ámbar al acecho. Exclama Candy:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ah,
qué bien, otra vez en forma.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
forma y hasta el fondo. Explota la pompa del chicle y nos volvemos a enzarzar –zarza
en llamas que tardará en arder-. También a ella se le encienden las pupilas y
sus uñas se clavan a mi espalda casi con la misma violencia que ha sufrido
Viento, mi pobre perro. Magullado y herido, enroscado de desengaño, en un
rincón se lame las heridas, indiferente a nuestros embates en el suelo y a la
alimaña que nos observa. Se le ven el vientre y las zonas de pelaje ralo
cruzadas de arañazos. Ya se le ha apaciguado la histérica agresividad que lo
llevó a recibir a Candy también él de uñas. Conmigo presente se siente
protegido y con hipocresía humana, optando por la tranquilidad, prefiere
ignorar la presencia de su enemiga. Se apagan las cuentas y la presencia felina
desaparece de la tapia. Naturalmente la observadora era la gata armada de sus
uñas afiladas. ¿Será posible que su mirada me haya excitado por personificar a Ángela?
¿Seré el único hombre que con una amante entre los brazos fantasea con su mujer
legítima? Intento convencerme de que lo que me ha espoleado es imaginar que nos
observaba mortalmente ofendida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Uf,
ahora seguimos, dame un respiro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y
ahora me acomete la sensación de que nos observa otra espía que también esgrime
su arma, un arma que de momento permanece gélida como la otra, pero que en
cualquier momento se inflamará, ardiente. Supongo que será un revólver, frío
antes del disparo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Estoy
preocupado por Viento. En cuanto lleguemos a la ciudad lo llevaré al veterinario.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Solo
son unos cuantos arañazos –la voz suena decepcionada, no por la levedad de las
heridas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Se
le pueden infectar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Con
la sombra de nuestro silencio discurre el de la luna. El paso de la nube deja
que las copas de los árboles y la tapia vuelvan a perfilarse en la luz láctea.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Sabes?
Después de todo lo que te ha hecho tu ex, le estás transfiriendo tus heridas al
perro y te identificas con él –he aprovechado la cena para verterle mi
historia. Llevaba tiempo sin perfeccionar mi diatriba contra Ángela, pero no ha
resultado satisfactorio-. El año pasado me matriculé por libre en Psicología y
estuve a punto de aprobar una asignatura, se tiene que notar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Un
maullido saja la media luz ahumada por el fuego. Gañe Viento y mi erección no
se hace esperar. Candy cabalga de nuevo. A la luz de la luna llena entre
balidos su cuerpo palpita como una rama de álamo crepitante al viento. Me
desdoblo en actor porno y espectador. O más bien voyeur en un parque nocturno
pero también el guarda, espectador del filme porno pero también el director de
la película, el responsable de la puesta en escena. De ellos no sé quién
vislumbra el borde de la tapia, en busca de la gata. Negra es la noche, incluso
de luna, parece una sombra de sí misma. En la dirección del incendio oscila el
reflejo de un resplandor incandescente. Siento que de lo alto pende una amenaza
mefítica, un desalentado aliento, un horror sin nombre. Es como si sobre
nuestros cuerpos fuera a caer una maldición. ¿Irá la gata abalanzarse sobre
nosotros? Y sin embargo, ahora no me parece tan terrible. El peligro me excita.
Me recuerda al despertar en que Ángela me confesó haber soñado que
desdoblándose había hecho el amor consigo misma, y conforme me contaba cómo
venciendo su último escrúpulo deslizaba su lengua por su propia piel hasta
probar no ya el sedoso sabor de los pezones sino el salino y aterciopelado de
su sexo, pasé del desdén por su narcisismo a una excitación que culminó en uno
de nuestros escasos éxitos sexuales de los últimos tiempos. Me retrotrae al
presente el coro de balidos que me hace creer en medio de un rebaño. Sobre la
tapia, por un instante horrísono, un rayo de luna ha iluminado una careta
porcina, una cabeza de cochinillo, especie de aparición demoníaca. La luz blanca
ha chillado como un cerdo en el matadero. El cerdo ha disuelto el rebaño, los
balidos han enmudecido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ya
flojeas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
quedo clisado en el aire negro instantáneamente vaciado por el demonio con cara
de cerdo. Hasta que un zumbido y los subsiguientes lamentos explican el suceso
racionalmente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ya
está ahí el maricón de Salus.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Qué
coñazo de tío. Justo cuando iba a correrme.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Descabalgado
por Candy, me incorporo y me visto con brusca celeridad, recobrando a puñados
la ropa de la mecedora.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Me
va a oír.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Es
un mirón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Un
tipo asqueroso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
abrocho los zapatos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Y
un espía. Ahora que me acuerdo, un día lo oí hablar de ti por teléfono. Supongo
que con tu ex, después de saber lo tuyo, me cuadra.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Caigo
trastabillado en la carrera de sacos que con los pantalones por los tobillos he
emprendido para alcanzar la camisa del alféizar de la ventana.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Estás
bien?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Qué
número tiene la casa?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-El
trece, ya sabes que se entra por la calle de atrás. No se te ocurra decirle que
te vas o lo sabrá el enemigo… Yo que tú pasaría de él.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Me
las va a pagar todas juntas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Le
vas a dar un susto. Es a mí a quien espera… Yo me voy a la cama, mañana salimos
a las siete. Paco es puntual.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Elige
la habitación que quieras o quédate en la mía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Tú
también deberías descansar, no vale la pena que pierdas el tiempo con ese
salido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Desde
hace tiempo tengo que devolverle algo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 77.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-82397184824034908902019-03-24T11:53:00.000+01:002019-03-24T11:53:37.027+01:00EL ASEDIO: La escapada.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de manuel viola obras" height="400" src="https://recursos.march.es/web/exposiciones/coleccion/obras/grandes/16103.jpg" width="294" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Salvé
la cuneta, y sintiendo el repiqueteo pedregoso en el vientre del coche y los
arañazos de ramas y bofetadas de hojas en las ventanillas, a saltos logré
conducirlo tras la fila de olmos y cipreses, y ocultarlo entre la fronda del
moral. Desde el interior esperé a que pasara de largo del mugido del
utilitario. A la exhalación de su paso respondió la mía de alivio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Después
de concederme un descanso táctico, me puse a hacer autostop. Ni llevaba ruda de
repuesto ni habría sabido cambiarla. Tampoco eché de menos el teléfono para
llamar a un taller; comprendí que tarde o temprano el Audi me acusaría y
convenía abandonarlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
tránsito seguía escaso. Una oscura y fría vibración creció desde el fondo de la
tarde. Reconocí el monovolumen, de vuelta, y una peluda garra me estrujó el
corazón. Consternado por mi error supe que, perdida la noción del tiempo, había
vuelto demasiado pronto a la carretera. Y ahora me quedé paralizado de espanto,
como un espantapájaros custodio de las moras. Se acercaba lentamente, en misión
de reconocimiento. Después de perderme la pista el canijo rehacía el camino,
oliéndose la treta. En tal situación me habría delatado salir huyendo, debí a
mi falta de reflejos el acierto de no hacerlo. Recordé La Carta Robada, de Poe,
auné los restos de mis arrestos y agitando el puño con el pulgar enhiesto me
puse a hacerle a mi enemigo ostensibles señas de mi presencia. Proclamaba mis
deseos de hacer lo último que en verdad quería, subir al coche de Drácula.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
pasar a mi altura, sobre el filo del cristal bajado me miraron sin verme las
cuentas o canicas de zorro disecado, y siguió adelante. Me esforcé con ahínco
en quedarme allí plantado como un boniato hasta que se perdiera de vista.
Avanzaba tan moroso que varias veces creí que se detenía, antes de decidirse a
dar la vuelta. No lo hizo. Antes de que a lo lejos se desvaneciera el atroz
espejismo frenó un desfasado modelo de Mercedes en dirección contraria a la
suya. La puerta abierta me invitó a sentarme junto a una sexi sexagenaria. Si
bien su atractivo no se debió a mi situación apurada, se acentuó cuando supe
que su trayecto coincidía en parte con el mío.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La
pícara dejó claro que estaba recién divorciada, se dio maña en manejar con
picardía la palanca del cambio de marcha y cada vez que intentaba bajarse la
ceñida falda exhibía una porción más alta de su muslamen. Locuaz, estaba
resuelta a compensar décadas de recatado silencio. Acepté su propuesta de
cenar, más que para despistar definitivamente al tullido, como desplante a
Ángela, desplante o reivindicación personal, pues no me estaría vigilando; por
una vez lamenté que así no fuera. Descartamos dos restaurantes de carretera y
optamos por un parador. Telefoneó a la amiga que la esperaba, su anfitriona,
para retrasar su llegada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A
la mañana siguiente retomamos el camino. En vez de dejarme en el cruce, tuvo la
amabilidad de adentrarse en el zigzag de la carretera de montaña, y quizás como
pago a los repetidos éxtasis que la había hecho coronar en la noche, ascendimos
las cimas de la sierra. Después del sube y baja del tobogán, evocador del toma
y daca de la habitación, me dejó en la última falda, al pie del valle, cerca
del pueblo. Prefería rodearlo a pie para entrar discretamente por el camino de
la vaquería. Llegué trastornado, arrasado por una avasalladora tristeza postcoital.
Desde el desayuno, en la cama, venía sosteniendo una discusión imaginaria con
Ángela, y ahora el querido valle de la infancia me pareció una depresión del
terreno adonde confluían mis justificaciones y recriminaciones como
desprendimientos de una tormenta infernal.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-43641836764343118732019-03-22T11:55:00.000+01:002019-03-22T11:55:40.688+01:00EL ASEDIO: A escape.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de rafael canogar obras" height="400" src="https://recursos.march.es/web/exposiciones/coleccion/obras-de-una-coleccion/obras/grandes/canogar.jpg" width="316" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Por
las ventanillas parecían hundirse en el pasado y el olvido los polígonos
industriales, las fábricas del cinturón, las ciudades dormitorio, las chabolas
arracimadas en los eriales, el típico paisaje insulso, romo, baldío que plano
de trigales y obtuso de raquíticos
arbustos se distinguía desde los pisos de las afueras. Tenía la sensación de
alejarme, más que de toda mi vida, del último período, una época funesta.
Sentía que el terremoto de dos semanas atrás en verdad lo había asolado todo.
Ya volvería más tarde, cuando la ciudad se reconstruyera. Con el correr de los
quilómetros se me instaló en el asiento de copiloto un monstruo de dos cabezas,
una tristeza benéfica y una alegría malsana. Eran dos siameses complacidos en
martirizarse uno al otro que hubiera recogido haciendo autostop.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
el límite de la provincia dejé pasar un área de servicio y no tardé en
arrepentirme. Con la boca seca, después de las vicisitudes iniciales, había bebido
demasiada agua y tenía la vejiga llena. En un tramo llano y poco transitado,
plagado de baches y socavones, por el retrovisor vislumbré que al fondo un
autobús era rebasado por cierto auto bastante alto. Tan inusual adelantamiento
me llamó la atención. Su silueta oscura reverberaba con vibración de espejismo.
Pero yo debía ser el oasis, a juzgar por la velocidad con que se me acercaba.
En el espejo crecía el auto al ritmo de la sospecha y de mi vejiga hinchada.
Cuando reconocí el monovolumen, el miedo estuvo cerca de reventarla. No podía
parar a orinar en una cuneta. Al ceñirme demasiado tarde a la única curva de la
comarca casi me salí de la carretera. Pese a mis intentos por evitarlo, el
canijo debió detectarme a la salida de la ciudad y me había seguido de lejos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aceleré:
tenía que sacarle ventaja para que no me viera deslizarme por el siguiente
cruce. Me perjudicaba la orografía; como una cremallera la carretera abría la
dilatada llanura en una infinita recta. Y lo peor era que, si<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no su punta de velocidad, su habilidad al
volante era muy superior a la mía. Sin duda, a ella debía su reclutamiento. Se
acercaba paulatina, implacablemente. Me retorcía en el asiento, la vejiga
desbordante. Definitivamente, no estaba en mi elemento, aquella persecución era
más propia de las novelas de Ian Fleming o Cormac McCarthy. Mientras les narro
aquellos sucesos, señoras y señores, yo mismo advierto la deficiencia de mi
prosa en el género de acción. Ya les he advertido que no estoy acostumbrado a
la violencia. Lo cierto es que pronto lo tuve a rebufo, y quizás por un acceso
de pánico, a una visión epifánica, desde un helicóptero imaginario que
sobrevolara la llanura, de la carretera desierta salvo por el Audi blanco
inmediatamente seguido por el monovolumen negro, en aquella película de terror
persecutorio, siguió el primer plano, tras el parabrisas, del rostro zorruno
del tullido, ensanchado por la ballesta de la sonrisa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aceleró,
propulsó la mandíbula de hierro de su parachoques y con ella me impactó. Se
hizo atrás y volvió a embestirme. Una y otra vez su proa metálica se topaba con
mi popa. A la enésima cornada mi frente casi se estampó con el parabrisas. Y no
habría tardado en expulsarme del asfalto de no ser porque alcanzamos a una
ralentizada camioneta, la última de una fila demorada por un tractor
traqueteante. Paciente y letal como una serpiente, el canijo se mantuvo detrás.
Ahora hablaba por teléfono, consultando a su compinche o pidiendo instrucciones
a Ángela, su patrona.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La
línea recta de la mitad de la carretera se hizo discontinua y los primeros
vehículos empezaron a adelantar al tractor. Llegado mi turno, tuve la sabiduría
de no hacerlo; ante un testigo no me atacaría. Pero me acometió con un leve
toque a modo de aviso del choque que me esperaba si no adelantaba. No tuve más
remedio que hacerlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Una
vez dejamos atrás al tractor sentí cómo una sorda exhalación abría un orificio
en el parabrisas. Y siguieron varias pulsaciones que succionaban el aire como
una sucesión de pizzicatos, y acompañé el ritmo de tales percusiones –disparos-
con una danza en zigzag del Audi. Por la ranura de la ventanilla zumbaba un
viento que acarreaba negros haces de miedo. Tuvo que ser otra fila de autos la
que me libró, ésta interceptada y mucho más larga que la previa. Nunca pensé
que me aliviaría tanto una retención, y no solo de orina.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
saber que se trataba de un retén policial experimenté una mezcla de
sentimientos. Me había librado del tullido para caer en las garras de hierro de
mi ex suegro. Ángela contaba con tantas fuerzas a su servicio que éstas
entraban en conflicto y se estorbaban unas a otras. Me volví: el flaco volvía a
hablar por teléfono. Me pregunté cómo habría disparado casi con puntería, debió
asomarse por la ventanilla dejando las muletas al volante. Colgó, y ante un
Mini que se acercaba, maniobró dando con desparpajo media vuelta y se alejó por
el carril contrario. Ángela prefería un trabajo limpio y civil, sancionado por
la Ley.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Apenas
avanzaba la cola, las identificaciones y registros parecían minuciosos, y
aguardé a que el monovolumen se alejara, a riego de que tras el Mini llegaran
otros vehículos que me impidieran imitar la maniobra de mi enemigo. Tuve
suerte, para llevarla a cabo, quizás demasiado pronto, me bastaron unos
manotazos al aire que exhortaron al conductor del Mini a hacerse atrás. Aunque yo
no fuera el objetivo del control, los orificios de bala del parabrisas habrían
despertado el interés de la policía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me
desvié por una provincial y a través del enrevesado pero exacto, desaforado
pero minucioso plano mental de mi manía persecutoria y de mis apremios
fisiológicos, destejí parte del trayecto en un laberíntico rodeo, tracé
revueltas y destrencé bifurcaciones, y cuando me desorienté una sucesión de
dobles errores debieron ponerme en el buen camino, pues media hora más tarde
recobré el trayecto al pueblo a través de la provincia intermedia. Para
entonces mi cuerpo era una vejiga hinchada, gigantesca, un cántaro rebosante,
un pellejo henchido. Paré a vaciarla de una vez. Por un momento permanecí
inmóvil, al menor movimiento la vasija se desbordaría, derramaría su contenido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">De
vuelta al coche respiré aliviado. Arranqué. A través de las ventanillas haces
de luz aquietaban el interior con un hálito de paz luminiscente. Miré
desafiante el retrovisor, aquel maldito cojo no volvería a molestarme. De un
cambio de rasante surgió, vibrante, el espejismo real del monovolumen negro y
una astilla de hielo se me clavó en el corazón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La
dirección dejó de obedecer al volante. El cabeceo agónico de Audi me hizo saber
que había pinchado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-85058131954895766072019-03-20T11:54:00.000+01:002019-03-20T11:54:47.135+01:00EL ASEDIO: Persecución.<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de manuel rivera obras" height="249" src="https://www.descubrirelarte.es/wp-content/uploads/bfi_thumb/SIN-TITULO-1976-800x561-nes9ymo6mtmc5yo7poxydcib0lx4ioc3ejm6r1o1ec.jpg" width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Una
vez hube comprobado que era imposible despistar a tan avezado conductor, me
enfrenté a la incógnita de mi destino. Después de haber adoptado tantos
itinerarios aleatorios intentando dejarlo atrás, y de que indefectiblemente el
monovolumen negro reapareciera en el retrovisor, caí en que carecía de ninguna
dirección fija adonde dirigirme. Tantos trayectos arbitrarios, repentinas
curvas, improvisados cruces y desvíos en el último instante, aquella maraña de
imprevisibles y erráticas direcciones con el único fin de eludir al utilitario,
me habían conducido a la constancia de que carecía de plan alguno, de fin de
trayecto. Y con el tullido persiguiéndome y el estudio vigilado por la policía,
tenía la retirada cortada. ¿Adónde ir?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Según
mi costumbre, tomé la circunvalación para rodear la ciudad al tiempo que daba
vueltas a la cabeza y revolvía la mente en busca de una respuesta. No me
quedaban amigos ni conocidos a quienes recurrir. Mi madre se escudaría en la
intransigencia de su compañera de piso para negarme asilo. Y era fácil que unos
y otros me buscaran allí. Pero pensar en ella me inspiró, al acceder a la
rotonda de la fuente de mármol ornada con personajes mitológicos, nereidas y
tritones, que coronados por arcoíris traslúcidos a través de las salpicaduras
de sol, desbordaban de pasiones humanas, la gloriosa idea de dirigirme al
pueblo. Me felicité por la manía de portar en el llavero la llave de la casa a
modo de amuleto. Más allá de su valor simbólico, el talismán me había salvado
por sí mismo. De un giro repentino tomé la entrada del centro urbano. Por
supuesto, el retrovisor volvió a enmarcar al monovolumen. Era tan rápido e
implacable como el coche de caballos de Drácula. Ahora que tenía un destino,
era aún más crucial despistarlo. Lo intenté virando hacia un garaje con salida
trasera.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Subí
la rampa, y cegado por el sol no había sino avanzado un poco por la calle de
atrás cuando al fondo distinguí el morro negro venteando el rastro de mi tubo
de escape. Luego se permitió el lujo de seguirme de lejos. Enfilé la avenida
festoneada de plátanos que cruza la diagonal del centro. A lo lejos brillaba el
verde consecutivo de una fila de semáforos, con sibilino cálculo ralenticé la
marcha, él, confiado, no se acercó, en el latido del ámbar aceleré y adelanté a
una furgoneta tuneada y a un autobús, y hasta tal punto acompañaron a mi
maniobra el azar, la temeridad y la intuición, que justo después de mi paso el
rojo del primer semáforo de la serie obligó a frenar al autobús con un asmático
quejido de contrariedad, y a la furgoneta, los cuales, paralelos a la cabeza de
la cola, interceptaron al monovolumen, emisor de un furibundo pitido de
impaciencia. Me salté con cuidado el rojo de los restantes semáforos mientras
mis frenos parecían suspirar de alivio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Siguió
un breve desconcierto, me había perdido intentando perder a mi perseguidor, y
cuando me ubiqué dudé qué salida tomar para eludir el azar de cruzármelo.
Concluí que no había mejor modo de convocar a la mala suerte que anticiparla
con vaticinios neuróticos, y procuré serenarme. Me obligué a detenerme en una
estación de servicio. Llené el depósito, vacié el de mi vejiga, y compré agua y
bocadillos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Tomé
la autovía del norte. Había hecho bien proveyéndome de lo necesario. Situado el
pueblo trescientos kilómetros y dos provincias más allá, en aquella dirección,
me esperaba un largo viaje, unas cinco horas, debido a que las carreteras se
iban degradando hasta llegar a los meandros en cuesta de la comarcal que ciñe
las estribaciones de la sierra, histórico nido de bandoleros, maquis, hippies y
outsiders de toda laya.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Bajé
la ventanilla, pisé el acelerador. Traspasado de luz, el aire veloz y la
libertad me embriagaron. Tenía la sensación de que al fin me había sustraído a
la mirada ubicua de Ángela. De otro modo, habría puesto tras mi pista al
conductor de las muletas, sin duda uno de sus esbirros. Su ojo pseudodivino no
podría apresar los movimientos de un automóvil y menos lejos de la ciudad, a
través de algunas zonas ciegas a la vigilancia de la tecnología. Al menos así
lo suponía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Más
allá de las cunetas el sol pintaba una espuma de oro en los océanos de hierba.
El viento galanteaba con los fresnos y abedules, sobre todo con las palmeras.
Por un reflejo condicionado experimenté el mismo entusiasmo que cuando de niño
tomábamos aquella misma carretera alejándome de las rutinas lectivas del
colegio y de los aburridos compañeros hacia las vacaciones solitarias. Aquella
euforia me ayudó a olvidar todo lo que había sufrido y perdido en el curso de
dos semanas, del diecisiete de Abril al primero de Mayo, pero me tentaba a
adelantamientos peligrosos, a maniobras impremeditadas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La
inconsciencia me impidió recordar que la policía controlaba los datos del Audi.
Quizá por su propio robo se habría cursado contra mí una orden de busca y
captura. Aunque mi caso, además de apócrifo, fuera irrelevante, mi ex suegro ya
se habría encargado de que yo fuera el delincuente más perseguido del país.
Limitándome a abandonar el coche y a coger un autobús habría llegado al pueblo
sin más novedad, ahorrándome los peligros que me guardaba el camino. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 77.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7186966554099803061.post-14104730529456354482019-03-18T11:56:00.000+01:002019-03-18T11:56:47.405+01:00EL ASEDIO: A la carrera.<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<img alt="Resultado de imagen de manuel millares obras" src="https://recursos.march.es/web/exposiciones/coleccion/obras-de-una-coleccion/otras/medianas/millares6.jpg" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
vez de huir a techo descubierto me precipité sobre aquella congregación de
fantasmas, la multitud de prendas secas que la vecina se disponía a cambiar por
las recién lavadas. Dejó caer unos slips para presenciar aquella persecución
por los tejados. Zigzagueé entre los incorpóreos centinelas o guardaespaldas
que agitándose al viento me servían de pantalla. Oí a mis dos perseguidores
forcejeando a mis espaldas contra los ubicuos espectros, que flameando y
zumbando henchidos los cegaban y confundían, los impedían e interceptaban el
paso. Las sábanas vibraban como velas desplegadas. No hubiera podido encontrar
mejores aliados. Llegaron a trabarse entre sí, molestándose mutuamente como si
además de hermanos fueran gemelos pugnando por su espacio en el útero materno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Sentirme
acorralado por el vacío refrenaba mi carrera. No podía impulsarme en exceso si
quería frenar a tiempo. La lejanía del tráfago del tránsito, una especie de
ruido de fondo, daba idea del precipicio de mi meta. Me aquejaba una especie de
claustrofobia inversa, me agobiaba el exceso de aire libre. Tenía nostalgia de
un espacio clausurado, de modo contrario a ellos echaba de menos la placenta.
Inconscientemente creo que fue la primera vez que tuve la visión del patio de
la casa familiar en el campo como posible refugio. Notaba cómo mis órganos,
quizá ensayando la caída, se me despeñaban a los talones.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
viento aumentaba. Las mangas de mis aliados con aspavientos y molinetes
abofeteaban a los dos hermanos, las perneras les pateaban y zancadilleándolos
trababan su paso. Podía oír sus juramentos. Cuando se increparon entre sí,
atropellándose entre la confusión de aquellos incorpóreos enemigos, creí
llegado el momento. Viré al lado oeste y corrí. El viento me vidriaba la vista
y me hacía aletear los faldones de la camisa. Ojalá hubiera tenido alas, pensé
ya junto a la garita. Esta vez sin pensarlo tendí un listón sobre el terrado
opuesto. Adelanté un pie. La madera vibró al vacío. Ahora sí que me pareció una
plancha. Decliné pasar por ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Pensé
ocultarme tras la garita, pero no tardarían en descubrirme. La idea era
aprovechable, aquellos estultos tomarían la tabla como indicio de mi camino, no
pensarían que si realmente hubiera huido por ella la habría quitado aunque solo
fuera por retardarlos. Pero tenía que encontrar un escondite. No tardarían en
asomar del tendedero. Observé la canal maestra, el reborde era muy alto. Sin
tiempo para probar su resistencia, pues ya oí sus voces preguntando por mí a la
lavandera, me tendí en aquella mortaja de cemento, un remedo de nicho
descubierto, encajonado en un catafalco aéreo y con las mismas humedades
viscosas que se filtrarán en cualquier ataúd.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No
me atrevía ni a respirar, no solo por no delatar mi presencia, sino para no
aumentar mi peso con el volumen del aire inhalado. Oí sus quebradas voces
cercanas. Tras una breve deliberación debieron con ágil equilibrio salvar el
listón hacia el terrado opuesto. Sus facultades físicas eran tan indudables
como su zafiedad. Cuando calculé que se habían alejado lo suficiente me aupé
con tiento a la terraza, no fuera una última brusquedad a desacoplar la canal
de la cornisa, con una argucia que además les hiciera patente su reciente
torpeza aparté el listón para cortarles el paso, y por segunda vez corrí a la
puerta de la escalera.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A
las voces delatoras de la lavandera estallaron dos detonaciones, supuse al
aire. Me lancé escaleras abajo. Me ensordecía un estrépito de tambores de
guerra. Sentía el corazón como un rítmico bolo alimenticio. Resbalé en el tramo
del segundo al primero, y en un demencial claqué aterricé de emergencia en el
rellano. Bajé el diapasón de la fuga. Los tambores se acompasaron a ritmo de
tantán. Logré tragar el corazón de vuelta a la caja torácica. Gozaba de una
ventaja considerable, en aquellos instantes la matrona estaría tendiendo a los
agentes el puente de vuelta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A
través de la vidriera del portal vi la fornida espalda de un uniforme gris
azul, con la porra y un destello de esposas flanqueando el cinturón. Mi ventaja
estribaba en que aquel policía me esperaba más bien procedente de la calle, el
sargento había apostado allí un refuerzo para la eventualidad de que no me
encontrara en mi domicilio, lo cual no era sino otra prueba de su
incompetencia, ya que si lo veía de lejos me pondría en guardia y fuga. Me
deslicé por la puerta, a su derecha, como un vecino más. De reojo vi que se
aplicaba un walkie a la oreja. Aspiré una fragancia de colonia barata.
Improvisé un silbido de despreocupación. Contuve el impulso de echarme a
correr. Sentía clavada entre los omóplatos la flecha de la mirada del agente.
De un momento a otro descifraría los gritos de su jefe y su garra me atenazaría
el hombro o me daría un imponente alto. La sequedad de la boca me hizo
desafinar. Y aquel regusto ácido, el mal sabor de boca de sentir la enemistad y
persecución del mundo todo me enmudeció. La esquina del bulevar cada vez se
alejaba más, como si caminara de espaldas. Bajo mis pasos la acera se alargaba
intolerantemente, como si una cuadrilla de albañiles la alargara. Oí un
carraspeo, no sé si del agente o mío. Me besaba la nuca el frío cañón de su
sospecha.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al
fin doblada la esquina, eché a correr. Y una oronda sombra se desató tras de
mí. No podía tratarse del uniforme. Más adelante me volví lo suficiente para
vislumbrar una americana acezante de psicodélicos cuadros verde fosforito. No
me habría hecho falta atisbar el bamboleo de mofletes ni el bigote, hirsuto a
la carrera, para identificar al gordo de la pareja artística de espías. Más que
correr sus delicados pies de prima ballerina, sobre las plantas y sin avanzar,
parecían ejecutar una sutil coreografía de persecución. Mi paso debió
sorprenderlo en su puesto de vigía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
tipo profirió una voz gutural, como con la boca llena, ignoraba si con el
propósito de parlamentar conmigo o de poner a su compinche en guardia. Rocé con
el mío el costado de un espectro, un traje enfundado en un plástico
impermeable. Antes de abalanzarme por la siguiente perpendicular oí cómo una
voz gangosa reclamaba a mi perseguidor cuidado con su traje traído de la
tintorería. Accioné el mando a distancia del coche. Un piloto rojo pestañeó en
la polvorienta carrocería azulona.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En
la maniobra de salida una y otra vez me topé con los parachoques delantero y
trasero de un deportivo rojo y de una ranchera blanca. La última embestida a
ésta hizo que a su vez tocara al que tenía estacionado detrás. Con un rugido de
triunfo del motor al fin salí al bulevar. Estuve a punto de atropellar a la
americana verde, la salvó el fosforito idéntico a un chaleco de seguridad.
Tenía a rebufo un utilitario negro. Dejé que se acercara. Empezó a trazar
amenazantes zigzags. En el retrovisor reconocí tras el parabrisas, con las
clavículas a la altura de cada volantazo, el estrecho, poliédrico rostro del
canijo de las muletas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; tab-stops: 88.5pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
El Cinéfilo Secretohttp://www.blogger.com/profile/15581600973587402917noreply@blogger.com0