A
la luz venenosa del alcohol
la
camarera es Cleopatra que en el Nilo boga
entre
las islas de las mesas,
y
el tiempo es un tren del que a velocidad de vértigo
no
me puedo bajar.
Bajo
la luz estridente del whisky
la
botella es una lámpara de Aladino
que
con su genio me concede setenta deseos
y
el amor de Helen es una araña
que
con sus patas peludas me anda por la cara,
la
soledad es una fiesta
en
que sombras brindan con mis sombras por mis sombras,
y
los amigos son los cómplices
del
asesinato de mi perro, de mi gato.
A
la luz de las copas obesas
mi
máquina de escribir es un piano
que
algún día tocaré como un ruso
y
mi sonrisa es de calavera ebria
que
de mí se burla en los espejos,
la copa es un océano con una tormenta
adentro
y
la luz es una puta con una cuchilla
en
cada mano,
la
calle es un teatro en que la vida representa
escenas
fugaces, elegantes, tan felices,
y
el cariño de mi hermano Wick es un murciélago
que
se emborracha con mi propia sangre.
A
la sombría sobriedad
Brahms,
Beethoven, Bach son tinieblas sordas
y
la vergüenza la amante más complaciente.
A
la luz negra de la sobriedad
el
sexo es una zarza que arde ciega
y
el miedo es mi padre, mi jefe, mi amo,
la
hora un desierto de cien minutos de arena
y
la humillación mi abnegada madre.
Al
cristal del vaso enfermo, vacío,
el
beso de Helen es baba de caracol
y
el fracaso un amigo que invita a la próxima,
las
tragedias de Shakespeare son rezos de viejas,
la
sed la visita de una mendiga por hora.
A
la sombra blanca de mi abstinencia
el
dinero es agua, el agua veneno
y
la casa de empeños una amiga judía
en
Yom Kippur, el día del tormento, el sufrimiento,
el
suicidio es un buen amigo que te presenta
a alguna
de sus amigas, tan rápidas,
la
navaja o la pistola,
pero
sabes que con un trago
los
cláxones sonarán a primeros violines
de
la Orquesta Filarmónica de Nueva York.
Al
claroscuro de mi prosa
la
página en blanco será una botella llena,
y
mi primera y única frase
la
vida de un pobre hombre
colgado
del cuello de una botella.
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