CASABLANCA

           
                    

Tócala, Sam,

aunque ni tú seas Louis Armstrong ni yo Jay Gatsby,

tócala otra vez, Sam,

te lo digo ahora aunque antes nunca te lo dijera,

tu voz de café no es un sucedáneo ni un eco,

qué verdadera

tu voz de chocolate, tu voz de cachalote;

de Francia queda la moneda

y la hipocresía de la bandera,

ni siquiera queda París,

rebajan el champán con agua de Vichy;

de Ilsa no quedan más que sus reflejos

en los añicos de esta copa;

de mí queda una sombra,

una silueta que lleva años reptando

por las mezquitas, por el mercado, por las plazas

de Casablanca.

Contigo al fin del mundo,

decía Ilsa con fulgor de novia,

nadie detendrá nuestro tren,

te querré siempre,

frases herrumbrosas que me sonaban a plata,

y ante la épica historiada del Arco de Triunfo,

yo, el campeón de las causas perdidas,

tuve miedo de perder, de perderla.

¿Sabes, Sam, centauro del piano?

Sin duda la revolución triunfará en América;

Hitler presentará la dimisión;

Ilsa y yo bridaremos por el amor.

Pronto celebrarán la Navidad en Times Square,

y tengo tantas oportunidades

de olvidarla

como un refugiado de escapar de Casablanca.

Viajaremos en ese tren, decía,

por las ventanillas nuestro amor alumbrará

las noches de terciopelo de la Costa Azul,

decía con voz de serpiente,

Sam, el recuerdo de París

es una cobra contra mí,

y mientras los dedos de luz del faro

alumbran el último rincón de mi conciencia,

mi odio es un monstruo de siete cabezas

que en llamas rojas salen de la playa del Bourbon,

y mi tristeza es una sirena ebria

varada en la margen izquierda,

tócala, Sam,

en Broadway celebrarán el último estreno

y aquí se ha levantado el telón de la tragedia,

tócala otra vez,

te lo digo ahora aunque nunca antes te lo dijera,

tócala, Sam,

aunque no sea verdad que el tiempo pasará,

el tiempo se rompe como una copa,

o se raja como un espejo,

o explota como una bomba de la Resistencia,

tócala, Sam,

aunque ni tú seas Ray Charles ni yo Scott Fitzgerald.

Como una sombra

a punto de desleírse en el ocaso

para licuarse en la última gota de luz

y convertirse en un espectro,

como un reflejo

a punto de disolverse en el espejo

para cristalizarse en el último añico de luz,

así Rick en Rick’s recuerda París,

con su smoking blanco

como una paloma sobre el cielo de Berlín,

como un cisne en el asedio de Madrid,

así Rick

recuerda el éxtasis.

                    

Tócala, Sam; si Ilsa puede oírla, también Rick,

aunque ya no sea el que entró en Berlín con dieciséis,

no es el mismo desde que dejó París,

cuando lágrimas de lluvia borraron la tinta,

fue como si la Torre Eiffel, el Campo de Marte,

las Tullerías, el Luxemburgo, Notre Dame,

París se alejara de mí,

cada vez más pequeño el Arco

al fondo de los Campos Elíseos

a ojos de un alemán

de pie en su tanque marcha atrás.

Tócala, Sam,

aunque ni tú seas George Gerswin ni yo Ernest Hemmingway,

mientras que tu voz sigue cantando como un pájaro

sobre los alambres del pentagrama,

de Francia quedan La Marsellesa, el mariscal

que desde los carteles ve morir a los héroes,

él ya no lo es,

de Ilsa quedan jirones de un ideal,

es una mujer fantasma que yo me inventé,

nada sabía de ella

salvo que se hizo una ortodoncia en Estocolmo,

que sus ojos brillaban como velas o estrellas,

que su piel era transparente,

que su alegría era un diamante

a la luz de la luna,

Ilsa era aquel diamante luna

una perla de la que quedan

fulgores de memoria;

pero de Rick, de mí,

solo queda la sombra, soy un zombi

que teje sus pasos por Casablanca,

un actor que juega a ser cínico

en el escenario del Rick’s café

con un atrezo de ajedrez, ruleta, cigarrillos,

los ojos nublados de nostalgia

por lo que no existió.

Nunca te dejaré,

silbaba Ilsa con su voz de serpiente,

nunca me bajaría de tu tren,

mi destino es el tuyo,

el tren con destino a Marsella.

¿Sabes, Sam, negro cisne

que boga sobre las notas del piano?

La esperaba, la verdad,

cuando esta tarde oí la música de mi destrucción,

esa maldita canción que tocabas,

¿por qué no la vuelves a tocar?

Sabía que era Ilsa,

al final cogió el tren de Marsella

solo que con dos años de retraso

y equipaje extra, Víctor Laszlo,

alguien solo un poco más valiente que aburrido,

la antítesis del capitán Renault,

solo un poco menos canalla que divertido,

lo cual lo convierte en mi mejor amigo.

Ojalá apagaran este faro,

sus dedos de luces me señalan la verdad,

mi odio es un tiburón

que sale de la playa del Bourbon,

y con la marea baja moriré

en la resaca,

en Times Square pronto cantarán Auld Lang Syne,

tócala, Sam,

aunque no sea verdad que el tiempo pasará,

el tiempo raja como una navaja la seda,

tócala otra vez, Sam,

te lo digo ahora aunque nunca antes te lo dijera,

tócala, Sam,

aunque ni tú seas Nat King Cole ni yo Humphrey Bogart.