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lunes, 6 de abril de 2015

ANGEL FACE


                                  

Si a mamá la metralla no le hubiera dado el beso de buenas noches
mi madrastra no habría salido de los cuentos de hadas,
si yo no hubiera jugado al escondite con amigos imaginarios
no habría aprendido a tocar ningún réquiem en el ataúd de este piano,
si el silencio no hubiera desbordado el abismo de mi soledad   
cada nota de mi música no sería un lamento de mi madre,
si la fama no hubiera dejado de besar la boca de papá
no habría tenido que casarse con el dinero de mi madrastra,
si yo no hubiera tenido que mirarla en el espejo de mi odio
no habría convertido su auto en un catafalco sobre ruedas,
si la muerte no se hubiera enamorado de mi madre
yo no tendría que sustituirla en la tumba del lecho de mi padre.
                   
Creerán que fue él,
Frank, el guía de los muertos como Caronte,
sí, fue él, el conductor que trajo la ambulancia
cuando la lengua del gas ya lamía la garganta de mi madrastra,
creerán que fue él, Frank, serio y sincero como un funeral,
amante de los deportivos y de una rubia sin sol, sin sal,
lo creerán el culpable de mi justo crimen.
Creerán que él fue el hombre, sabrán que me quiere,
para amarlo en mi infierno de huérfana de luto rojo
tendría que mandármelo el fantasma de mi madre,
pero en el mausoleo del lecho de mi padre
ella quiere que la sustituya quien más se le parece.
Creerán que él fue el hombre. Frank y no mi padre.
Pero mi hombre es mi padre.

Si mi madrastra anocheciera,
yo no volvería a soñar con la felicidad de su suicidio,
si dejase de envenenar el aire como las rosas de la noche
papá se libraría de la tenia que se nutre de su arte,
si mi madrastra se ahogara en el río de mi sangre
dejaría de buscar en la música inspiración para su asesinato.

De negro teñiré la mortaja que su tristeza tenga,
con alegría compondré la música que su muerte tenga,
de tiniebla tejeré la sombra que sus ojos tenga,
de polvo cubriré el rocío que su tumba tenga.

Creerán que fue él, Frank,
soñador de carreras y garajes,
sí, él, simple y noble como un roble,
será el cómplice, el perro que azuzaré contra ella,
pero creerán que él fue el hombre, el único culpable,
el manipulador del coche
que marcha atrás llevará a mi madrastra al abismo del tiempo,
creerán que Frank fue el hombre, sabrán que me quiere,
aunque para amarlo en mi infierno de luto rojo
tendría que mandármelo el fantasma de mi madre
y quizá entonces Frank me odiaría tanto como yo lo amara,
pero ella quiere que en la tumba del lecho de mi padre
la sustituya la mujer que más se le parece.
  






3 comentarios:

  1. ¿Había amor incestuoso entre Diane y Charles Tremayne?

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  2. Había un delirante deseo de ella de que lo hubiera. El padre no parecía notar nada, tan feliz con sus novelas y el talonario de su esposa.

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