WINCHESTER 73

        

Soy exacto y seguro, raudo y letal,

bello y peligroso como una mujer fatal,

solo que yo no estoy en venta, no tengo precio, valgo la vida,

soy frío y tranquilo, pero presto a explotar como un loco,

con un único ojo y perfil afilado, todo yo un solo falo,

uno entre mil,

como a un fetiche me adoran Grant, Wyatt Earp, Bufalo Bill,

tengo la culata de cachalote, incrustaciones de marfil,

todos los pistoleros venderían su alma por mí,

hablo con balas como otros con palabras directo al corazón,

soy un rifle de repetición,

uno de los cuarenta y tres Winchester 73,

el Stradivarius del sicario, Guarnieri del pionero,

pertenezco a los hombres que tañen la música de la muerte,

unas percusiones que repercuten y puntúan el silencio fúnebre,

y aunque he tenido dueños buenos y malos

como Lin y Dutch, estos dos hermanos,

parezco condenado a caer en poder de los peores,

y como la belleza doy mala suerte a quien me posee

o quizá la muerte atrae a la muerte como la sangre a la sangre,

todos pelean por mí, se creen con derecho a poseerme,

tal vez como ciertas mujeres extraigo lo más cruel de los hombres

y atraigo a cuatreros y forajidos, a atracadores y asesinos,

ojalá alguna vez cayera en unas manos que me merezcan,

inocentes y blancas, de pan,

como las de Lin,

cuya puntería me ganó como premio en Dodge,

y de Lin por una emboscada negra pasé a Dutch

y de Dutch por arte del póquer al comerciante Lamont

y de Lamont por la fuerza a un sioux

y del sioux por la necesidad del azar al forajido Miller

y de Miller por la codicia verde a su colega Johnny Deen

y de Deen otra vez de vuelta a Dutch

y de Dutch, quién sabe, ojalá de vuelta a su perseguidor Lin,

todos pelean por mí,

ya estoy resignado a ir de mano en mano,

me pregunto por qué entre el bien y el mal,

esas dos caras de la moneda del azar,

siempre me ganan los asesinos, el hombre letal,

será porque albergo el relámpago de la muerte potencial.